IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
La punta de tus dedos
es frío infierno,
que se me clava en mi pecho,
incendiando todas mis promesas,
ahora devoción completa,
tersa piel,
de cuerpo exótico,
en tu semblante se hallan mis preguntas,
y en tus adentros, nuestras respuestas,
mar de letras en tus senos,
galaxias en tu mente,
y en mi mente,
ataraxia tuya,
toco tu sombra,
y mi luz te enciende delicadamente,
anatomía ahora hecha divinidad,
te sientes desprotegida,
en tu centro habita toda hoguera,
como estrella
implosiono para cubrirte de tibieza,
y espero a que te abras para mi.
es frío infierno,
que se me clava en mi pecho,
incendiando todas mis promesas,
ahora devoción completa,
tersa piel,
de cuerpo exótico,
en tu semblante se hallan mis preguntas,
y en tus adentros, nuestras respuestas,
mar de letras en tus senos,
galaxias en tu mente,
y en mi mente,
ataraxia tuya,
toco tu sombra,
y mi luz te enciende delicadamente,
anatomía ahora hecha divinidad,
te sientes desprotegida,
en tu centro habita toda hoguera,
como estrella
implosiono para cubrirte de tibieza,
y espero a que te abras para mi.
