Ictiandro
Poeta adicto al portal
Revolviendo los versos
que salen de tu alma
tropiezo con los pinceles
que te dibujan
tras cada metáfora,
imágenes que lejos
están de ser inciertas,
reflejo son de cuanto sucede
más adentro de tu piel
ráfaga de viento dulce,
temblor antiguo de un lamento.
La temperatura de las edades,
inquietudes hormonales,
pasaje de vida que comienza.
No hay que jugar a los adultos,
vivir se resuelve en tu obra,
válvula de escape,
tierra fértil de tu filosofía interior,
gramática enumerada en tus pasos.
Quedan los límites atemporales,
la vagancia de capitular ante tu sombra,
renombrar lo que siento,
dibujar un paréntesis temprano
que me proteja de esos versos
pegamento de nuestras almas.
Nos mecemos en un columpio de ideas propias,
en los extremos pesan los estados de ánimo,
y lejos las manos, toda mirada se desvanece,
esculpimos las verdades que nos toca
en las coordenadas distantes
de cada apreciación cibernética
de nuestros sentimientos.
que salen de tu alma
tropiezo con los pinceles
que te dibujan
tras cada metáfora,
imágenes que lejos
están de ser inciertas,
reflejo son de cuanto sucede
más adentro de tu piel
ráfaga de viento dulce,
temblor antiguo de un lamento.
La temperatura de las edades,
inquietudes hormonales,
pasaje de vida que comienza.
No hay que jugar a los adultos,
vivir se resuelve en tu obra,
válvula de escape,
tierra fértil de tu filosofía interior,
gramática enumerada en tus pasos.
Quedan los límites atemporales,
la vagancia de capitular ante tu sombra,
renombrar lo que siento,
dibujar un paréntesis temprano
que me proteja de esos versos
pegamento de nuestras almas.
Nos mecemos en un columpio de ideas propias,
en los extremos pesan los estados de ánimo,
y lejos las manos, toda mirada se desvanece,
esculpimos las verdades que nos toca
en las coordenadas distantes
de cada apreciación cibernética
de nuestros sentimientos.
