celiaaas
Poeta recién llegado
las lágrimas me caen mientras contesto a tus mensajes sabiendo que nadie me va a amar como lo has hecho tú y ahora que te he perdido te has reducido a la indiferencia
durante una milésima de segundo que te tuve me sentí porfin completa recibiendo ese amor que siempre me ha faltado, que he anhelado aún creeyendome nunca merecedora de obtenerlo y con el pensamiento de que quizás mi posición en el mundo se reducía únicamente a ser admirada y nunca querida o amada, como una escultura en un museo que tras ser vista, puede que deseada por momentos, luego a nadie le importa
por algo contigo creí que mi presencia apostaba a más fuera de aquella vitrina, necesitaba sentir que alguien sabía apreciarme lejos de aquella concepción pero ni si quiera el amor fue suficiente para luego ser abandonada, para variar, pero al menos, contigo duró un poco más
como una obra que empieza a mostrar signos de desgaste, o simplemente de aburrimiento, y acaba en un contenedor tras haber cumplido su función: ser expuesta, halagada, presumida [...]
porque nada de lo que se valora de esa forma permanece
puede que sí me quisieran durante un tiempo, puede que incluso aún lo hagan
pero cuando nadie logra quedarse, empiezo a dudar de si alguna vez fue real, mientras que con un vacío en el pecho, causado por todo ese amor idealista que alguna vez sentí, me odio a mi misma porque cualquier muestra de él parece temporal; nunca lo suficientemente duradera como para que otros lleguen a quererme de verdad, ni como para que yo misma lo haga de una vez
durante una milésima de segundo que te tuve me sentí porfin completa recibiendo ese amor que siempre me ha faltado, que he anhelado aún creeyendome nunca merecedora de obtenerlo y con el pensamiento de que quizás mi posición en el mundo se reducía únicamente a ser admirada y nunca querida o amada, como una escultura en un museo que tras ser vista, puede que deseada por momentos, luego a nadie le importa
por algo contigo creí que mi presencia apostaba a más fuera de aquella vitrina, necesitaba sentir que alguien sabía apreciarme lejos de aquella concepción pero ni si quiera el amor fue suficiente para luego ser abandonada, para variar, pero al menos, contigo duró un poco más
como una obra que empieza a mostrar signos de desgaste, o simplemente de aburrimiento, y acaba en un contenedor tras haber cumplido su función: ser expuesta, halagada, presumida [...]
porque nada de lo que se valora de esa forma permanece
puede que sí me quisieran durante un tiempo, puede que incluso aún lo hagan
pero cuando nadie logra quedarse, empiezo a dudar de si alguna vez fue real, mientras que con un vacío en el pecho, causado por todo ese amor idealista que alguna vez sentí, me odio a mi misma porque cualquier muestra de él parece temporal; nunca lo suficientemente duradera como para que otros lleguen a quererme de verdad, ni como para que yo misma lo haga de una vez
