Carlos Rodríguez Morales
Poeta recién llegado
Tiene gusto a suicidio
Es el golpe, el garrotazo frió que impone su voz.
Y puedes ver, solo estoy
Caminando esta hoguera o
La ceniza de los recuerdos
Masticando el hierro
Hasta que brote la sangre de las venas
Hasta que caiga la última lágrima.
Y es necesario acudir al silencio
A la palabra ajena que se ha ido
Es el golpe el garrotazo frió
Para que se diga que es cierto
Que el amor muere
Y duelen sus pasos al final
Y una voz silbante agota el alma
Se eriza la piel
Crecen las uñas, el pelo.
Y es cada día una nueva muerte
Y es la misma muerte todos los días.
Es el golpe, el garrotazo frió que impone su voz.
Y puedes ver, solo estoy
Caminando esta hoguera o
La ceniza de los recuerdos
Masticando el hierro
Hasta que brote la sangre de las venas
Hasta que caiga la última lágrima.
Y es necesario acudir al silencio
A la palabra ajena que se ha ido
Es el golpe el garrotazo frió
Para que se diga que es cierto
Que el amor muere
Y duelen sus pasos al final
Y una voz silbante agota el alma
Se eriza la piel
Crecen las uñas, el pelo.
Y es cada día una nueva muerte
Y es la misma muerte todos los días.
