prisionero inocente
Poeta que considera el portal su segunda casa
Será que no hay amor en mi
cuando no escribo poesía,
esa sospecha me aterroriza.
Será que la función del dedo que llora palabras
a veces es no ser parte de la mano
sepultada en el aire, muda,
como una ala que ha perdido las plumas
barriendo las calles....
Será que la lengua es un desierto y el beso un cactus atrapa-vuelo,
será que mi piel
está prendida por otra razón que sentir el amor,
oh, será que el alma es lo que se recupera
cuando se termina la vida.
Será que las lágrimas no vuelven a nuestros ojos
por que amar es
la fuerza que los empuja salir...a esos ángeles de rocío.
cuando no escribo poesía,
esa sospecha me aterroriza.
Será que la función del dedo que llora palabras
a veces es no ser parte de la mano
sepultada en el aire, muda,
como una ala que ha perdido las plumas
barriendo las calles....
Será que la lengua es un desierto y el beso un cactus atrapa-vuelo,
será que mi piel
está prendida por otra razón que sentir el amor,
oh, será que el alma es lo que se recupera
cuando se termina la vida.
Será que las lágrimas no vuelven a nuestros ojos
por que amar es
la fuerza que los empuja salir...a esos ángeles de rocío.
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