carlos escribano
Poeta recién llegado
Siento el frío que mis sentidos mata,
no he notado brotar la primavera,
y cualquier estación tampoco es grata…
soy un simple guijarro en la pedrera.
Mudo ser que respira ya inconsciente
o tal vez un carámbano de hielo
suspendido en la escarcha de la fuente
acechando esa nada que recelo.
No veré aparecer ya más auroras
y las noches serán cielos obscuros
con estrellas sin ley, inquisidoras,
calcinando presentes y futuros.
Mis cenizas serán polvo de hastío
quizá polvo intangible, polvo frío.
Última edición:
