Sin Título

Cansinos labios sellados
de viento y sal secos
da vueltas el pelo
da vueltas el tiempo

eco de zapatos viejos
acompañan las tripas hambrientas
los pensamientos sedados
y las dudas que van al aire

no se construyen solos los castillos en el aire
los poetas de mierda los inventan
para que luego vengan locos a habitarlos
y algún cuerdo engañado a administrarlos

sigue la balada de la tarde
pesa el sol sobre la frente
pesa el adiós y el momento
que no da tregua ni aliento

pero no puede exigirle una voz al viento
pues es mudo testigo
de las cosas mal hechas
y de las angustias que se llevan consigo