babiano
Poeta fiel al portal
A punto de extirpar este hígado
huele a marzo en el lóbulo
derecho del corazón. Ya no hay manos.
Negativo el análisis sanguíneo
de vida, por lo menos de la entera.
Se levanta polvo en la batalla.
Tocan retirada las pulsaciones
a ralentí, 62 si no me equivoco,
el color pálido de
tu nombre a medio pronunciar,
la inflamación dolorosa
de tu hueco extraviado
pidiendo limosna a gritos.
Las pisadas frescas
de tanta pregunta que tuve
y que hoy no tengo.
La cama te memorizó por entonces.
Hoy te olvida.
Y yo inútilmente condenado
a olvidarlo todo de ti:
síndrome de alzheimer...
huele a marzo en el lóbulo
derecho del corazón. Ya no hay manos.
Negativo el análisis sanguíneo
de vida, por lo menos de la entera.
Se levanta polvo en la batalla.
Tocan retirada las pulsaciones
a ralentí, 62 si no me equivoco,
el color pálido de
tu nombre a medio pronunciar,
la inflamación dolorosa
de tu hueco extraviado
pidiendo limosna a gritos.
Las pisadas frescas
de tanta pregunta que tuve
y que hoy no tengo.
La cama te memorizó por entonces.
Hoy te olvida.
Y yo inútilmente condenado
a olvidarlo todo de ti:
síndrome de alzheimer...
