DEL POETA....
No sé porque a veces los poetas pretenden que les duele todo. Les duele el sol, el árbol, la lluvia que no acaba, les duele, cómo a José Carlos Becerra, la ciudad que les cae encima.
El poeta, indiscutiblemente, tiende casi siempre a escribir cuando su ánimo se encuentra aletargado, cuando de pronto entiende de una vez por todas que no puede solo con tanto pesar y necesita unas cuantas letras siquiera para que le ayuden a cargar el alma destrozada.
Paradójicamente, cuando esas letras al fin llegan, el poeta descubre que el padecimiento no se cura con palabras sobre un papel en blanco, ni siquiera se puede aminorar un poco con sólo pensar unos versos; por el contrario, entre más escribe, más profunda se hace la yaga, más intenso el dolor.
No hay nada capaz de aliviar una pena, menos cuando el poeta ha aprendido a cargar con ella como parte de sus herramientas para la escritura, menos cuando el escritor se deshace siempre entre el dilema de aniquilarla para que no lo moleste más o conservarla como una compañera eterna, dolorosa, pero amiga al final de cuentas en las horas solitarias en que únicamente se tiene una pluma a la mano.
Y he ahí que el poeta se debate entre la vida y la muerte cada vez que escribe, no importa cuál sea el tema, siempre hay algo que se le desprende del espíritu al momento de captar las letras.
Como un círculo vicioso, el poeta acaba un verso y de pronto se queda vacío, vacío de letras, de ideas, pero nunca de sentimientos, ni siquiera vacío de tristeza.
Entre más escribe, más es la ansiedad por las palabras, y así se da este caminar infinito por la poesía.
Los escritores, dicen algunos, roban el alma de sus lectores, pero las letras aniquilan y engrandecen el ánima de los poetas, y ellos, a su vez, glorifican la melancolía de los otros, la soledad de muchos.
Solo por eso, benditas sean tus palabras, poeta.
KARLA VALENZUELA
No sé porque a veces los poetas pretenden que les duele todo. Les duele el sol, el árbol, la lluvia que no acaba, les duele, cómo a José Carlos Becerra, la ciudad que les cae encima.
El poeta, indiscutiblemente, tiende casi siempre a escribir cuando su ánimo se encuentra aletargado, cuando de pronto entiende de una vez por todas que no puede solo con tanto pesar y necesita unas cuantas letras siquiera para que le ayuden a cargar el alma destrozada.
Paradójicamente, cuando esas letras al fin llegan, el poeta descubre que el padecimiento no se cura con palabras sobre un papel en blanco, ni siquiera se puede aminorar un poco con sólo pensar unos versos; por el contrario, entre más escribe, más profunda se hace la yaga, más intenso el dolor.
No hay nada capaz de aliviar una pena, menos cuando el poeta ha aprendido a cargar con ella como parte de sus herramientas para la escritura, menos cuando el escritor se deshace siempre entre el dilema de aniquilarla para que no lo moleste más o conservarla como una compañera eterna, dolorosa, pero amiga al final de cuentas en las horas solitarias en que únicamente se tiene una pluma a la mano.
Y he ahí que el poeta se debate entre la vida y la muerte cada vez que escribe, no importa cuál sea el tema, siempre hay algo que se le desprende del espíritu al momento de captar las letras.
Como un círculo vicioso, el poeta acaba un verso y de pronto se queda vacío, vacío de letras, de ideas, pero nunca de sentimientos, ni siquiera vacío de tristeza.
Entre más escribe, más es la ansiedad por las palabras, y así se da este caminar infinito por la poesía.
Los escritores, dicen algunos, roban el alma de sus lectores, pero las letras aniquilan y engrandecen el ánima de los poetas, y ellos, a su vez, glorifican la melancolía de los otros, la soledad de muchos.
Solo por eso, benditas sean tus palabras, poeta.
KARLA VALENZUELA