EL IMIAMENSE
Poeta
Soledad
Otro fin de semana sin ti,
y en Madrid las nubes lloran.
mis ojos chispean dulcemente
dolorosas gotitas de sal,
los cigarros, negros o rubios,
se suceden como ovejas
en madrugadas de insomnes,
marchando en fila india
directo a mis pulmones.
El alcohol ha perdido su graduación,
es soldado raso en mi batalla,
solo internet me sirve de refugio
un búnker cálido, solidario,
a pruebas de bombas nucleares,
mi red social sigue en recesión,
no tiene estado, muro ni biografía,
siguen en falta los caracteres
¿será que soy invisible?
Mi teléfono sigue mudo,
no conozco el lenguaje de signos,
solo puedo hablar conmigo mismo
como solemos hacer los locos:
decirme improperios
odiarme con amor,
el único odio
políticamente correcto.
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