El Poeta del Asfalto
Poeta adicto al portal
Ecos en el corredor
que viene y va sin vueltas del arrepentimiento o de la pena
desierto inerte
desierto como el corazón
desierto como este habitación que no es siquiera un bar.
Desierto como parece lo que queda
cuando se detiene todo de repente y no hay ahora.
La gente es lo que es,
no lo que uno espera.
Te olvidaste otra vez.
Queríamos a alguien que no éramos ninguno de los dos,
y nos dimos cuenta tarde aquel día.
¿Qué di?
quisiera recordarlo
no cuanto.
no importa la medida
¿Qué recibí a cambio de lo que es mío?
¿qué?
aparte de este espasmo delirante
de estar escuchando John Patitucci en medio del vacío
como el cero por cien de los que conozco
Pensar en el roce,
en verte...
En que algún día los idiotas dejarán de tocar las bocinas
cuando intentas dormirte de mañana escuchando música.
Pensar
en que todo esto que soy no habitara un cuerpo
y no hubiera que pensar...
Solo perseguir notas fugitivas en los ángulos del cuarto.
Solo esperar
que termine el disco.
que viene y va sin vueltas del arrepentimiento o de la pena
desierto inerte
desierto como el corazón
desierto como este habitación que no es siquiera un bar.
Desierto como parece lo que queda
cuando se detiene todo de repente y no hay ahora.
La gente es lo que es,
no lo que uno espera.
Te olvidaste otra vez.
Queríamos a alguien que no éramos ninguno de los dos,
y nos dimos cuenta tarde aquel día.
¿Qué di?
quisiera recordarlo
no cuanto.
no importa la medida
¿Qué recibí a cambio de lo que es mío?
¿qué?
aparte de este espasmo delirante
de estar escuchando John Patitucci en medio del vacío
como el cero por cien de los que conozco
Pensar en el roce,
en verte...
En que algún día los idiotas dejarán de tocar las bocinas
cuando intentas dormirte de mañana escuchando música.
Pensar
en que todo esto que soy no habitara un cuerpo
y no hubiera que pensar...
Solo perseguir notas fugitivas en los ángulos del cuarto.
Solo esperar
que termine el disco.
