rodrigotoro
Poeta adicto al portal
¿Qué pequeño sentido tiene el vivir?
quizás en otro tiempo, u otro cuerpo tal vez,
pero hoy nada reviste mínima validez,
ni forma ni medida en el tonto existir.
la espiral del destino siempre rebusca
ingredientes para su coctel de bufona falacia
dolor, frustración, y mucha inesperada desgracia
y te da del veneno que toda escencia ofusca.
¿qué sentido tiene ridículamente continuar,
y danzar cual fantasma en el insonoro vacio?
si al pensar que tu nunca volverás a ser mío
lo que pase, o nunca ocurra, da exactamente igual.
ya no siento el aire puro ni el olor de los prados
y el frío, omnisciente, me devora poco a poco,
ya no queda nada en mí, ni siquiera soy un loco,
el sol para siempre se fue tras los acantilados.
¿qué sentido alberga este mundo errante
Epístola de infamias, simposio de oscuridad,
catarata de lágrimas que ahoga toda realidad,
jardín de espinas de asesino y falso talante?
si en billones de almas surtas en su espacio
se reparte la esperanza, menos en la mía,
extraña, solitaria, indefensa como una cría,
y que habita en lo profundo cual ciego batracio.
rápidamente, despacio, es ya todo irrelevante
el exilio de toda luz es mi única fortaleza,
arrancarme el corazón y ser un animal de presa,
y en lo malva de la muerte llegar a dejar de amarte.
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