Somos Galaxia

Orfelunio

Poeta veterano en el portal
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Somos Galaxia




Me pienso un universo,
me ensueño y acomodo,
me siento un mundo cierto,
ofrezco mi experiencia,
rebusco en la inocencia,
de su inicio ni me acuerdo.


Cuando el sol se acuesta yo me acuesto,
si no lo hago, su apariencia,
se oculta tras el velo,
del rotar por excelencia,
de la Tierra con el Cielo.


Entre sueños me revuelvo,
me constriño en mi demencia,
me arrugo, me acorazo como un huevo,
y me despiertan las ofrendas,
del útero materno.


No es un líquido letal,
la prueba escrita es esto,
por eso describo el resto,
es posición fetal,
de todo ser en todo cesto.


La vida es sólo un juego,
reducto galáctico,
un inciso cartográfico,
que quema como el fuego,
letrero xerográfico,
de empírico refrendo.


Esquivada la hemorragia,
no hay problema,
se es amniótico por gracia,
el universo es sólo emblema,
si bien despierta,
es unísono concierto.


Llenos músicos de algias,
somos instrumentos,
subjetivos los lamentos,
definidas las galaxias,
estoy vivo y estoy muerto,
soy cierto y soy incierto,
soy mordaza que se asfixia,
en holísticos momentos.


Somos odio y algo amor,
etéreo estamento,
inconcluso al rozamiento,
con final detonador,
estallido violento…
como pompas de jabón.





***
 
buena obra nos brindas compañero placer estar en ellas y sentirla.. saludos.
 
Interesante relación entre el macrocosmos y el microcosmos de la existencia descrito con acertadas imágenes. Un saludo.
 
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Somos Galaxia




Me pienso un universo,
me ensueño y acomodo,
me siento un mundo cierto,
ofrezco mi experiencia,
rebusco en la inocencia,
de su inicio ni me acuerdo.


Cuando el sol se acuesta yo me acuesto,
si no lo hago, su apariencia,
se oculta tras el velo,
del rotar por excelencia,
de la Tierra con el Cielo.


Entre sueños me revuelvo,
me constriño en mi demencia,
me arrugo, me acorazo como un huevo,
y me despiertan las ofrendas,
del útero materno.


No es un líquido letal,
la prueba escrita es esto,
por eso describo el resto,
es posición fetal,
de todo ser en todo cesto.


La vida es sólo un juego,
reducto galáctico,
un inciso cartográfico,
que quema como el fuego,
letrero xerográfico,
de empírico refrendo.


Esquivada la hemorragia,
no hay problema,
se es amniótico por gracia,
el universo es sólo emblema,
si bien despierta,
es unísono concierto.


Llenos músicos de algias,
somos instrumentos,
subjetivos los lamentos,
definidas las galaxias,
estoy vivo y estoy muerto,
soy cierto y soy incierto,
soy mordaza que se asfixia,
en holísticos momentos.


Somos odio y algo amor,
etéreo estamento,
inconcluso al rozamiento,
con final detonador,
estallido violento…
como pompas de jabón.





***

Me ha encantado...muy bueno
un beso y estrellas
Rosario
 
Hermosos tus versos Orfelunio, no tiene desperdicio, entonando una bella melodía y con un contenido profundo del paso por la vida, algo muy bello. He estado perdida durante mucho tiempo, intentaré ponerme al día ya que es necesario continuar con mis sueños, un beso grande.
 
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Somos Galaxia




Me pienso un universo,
me ensueño y acomodo,
me siento un mundo cierto,
ofrezco mi experiencia,
rebusco en la inocencia,
de su inicio ni me acuerdo.


Cuando el sol se acuesta yo me acuesto,
si no lo hago, su apariencia,
se oculta tras el velo,
del rotar por excelencia,
de la Tierra con el Cielo.


Entre sueños me revuelvo,
me constriño en mi demencia,
me arrugo, me acorazo como un huevo,
y me despiertan las ofrendas,
del útero materno.


No es un líquido letal,
la prueba escrita es esto,
por eso describo el resto,
es posición fetal,
de todo ser en todo cesto.


La vida es sólo un juego,
reducto galáctico,
un inciso cartográfico,
que quema como el fuego,
letrero xerográfico,
de empírico refrendo.


Esquivada la hemorragia,
no hay problema,
se es amniótico por gracia,
el universo es sólo emblema,
si bien despierta,
es unísono concierto.


Llenos músicos de algias,
somos instrumentos,
subjetivos los lamentos,
definidas las galaxias,
estoy vivo y estoy muerto,
soy cierto y soy incierto,
soy mordaza que se asfixia,
en holísticos momentos.


Somos odio y algo amor,
etéreo estamento,
inconcluso al rozamiento,
con final detonador,
estallido violento…
como pompas de jabón.






***



Muy buen poema, buenas rimas y excelente cierre. Un placer pasar. Felicitaciones y estrellas.
 
a veces no somos, ni estamos. Somos producto reducido, material de vida imperfecto.
Orfe. belleza de lineas y de intensidad.
Un beso
 

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