ilhuicameee
Poeta recién llegado
Para Bohórquez, espiga de esta misma sal.
Son ora
.
El diluvio del tiempo me degüella
se vuelve a repetir Son ora en mi principio
vuelvo de noche a mi batalla
a buscar mi sombra de edificio.
Sosegado por la tarde inmaculada
el cielo me ve con ojos de felino
se lleva mis recuerdos en parvada
hacia la soledad solar de mi camino.
Son ora vuelvo en mi armadura
que he construido de fauna citadina
vengo buscando medicina
que haga volar mi soldadura.
Este desierto de pasos sobre pasos
atiza con carbón el horizonte
lleno de espinas en lugar de brazos
ara mi corazón de polo norte.
Son ora la voz de una campana
resguarda los latidos de los cerros
son de arena los castillos viejos
en el crepúsculo que este universo emana.
Vieja de calles está la polvareda
en la poltrona girateando instantes
sobre la barda veo la vereda
que dejaron los pájaros migrantes.
Este lugar que ora lo que nadie responde
Seca la pesadez de mis adentros
poco a poco la rosa de sus vientos
se vuelve cascarón donde me esconde.
Fariseo de mundo en el destino
mi sangre flor de palo fierro
mi cuerpo de palabra es el camino
con el que escapo de mi entierro.
Son ora
.
El diluvio del tiempo me degüella
se vuelve a repetir Son ora en mi principio
vuelvo de noche a mi batalla
a buscar mi sombra de edificio.
Sosegado por la tarde inmaculada
el cielo me ve con ojos de felino
se lleva mis recuerdos en parvada
hacia la soledad solar de mi camino.
Son ora vuelvo en mi armadura
que he construido de fauna citadina
vengo buscando medicina
que haga volar mi soldadura.
Este desierto de pasos sobre pasos
atiza con carbón el horizonte
lleno de espinas en lugar de brazos
ara mi corazón de polo norte.
Son ora la voz de una campana
resguarda los latidos de los cerros
son de arena los castillos viejos
en el crepúsculo que este universo emana.
Vieja de calles está la polvareda
en la poltrona girateando instantes
sobre la barda veo la vereda
que dejaron los pájaros migrantes.
Este lugar que ora lo que nadie responde
Seca la pesadez de mis adentros
poco a poco la rosa de sus vientos
se vuelve cascarón donde me esconde.
Fariseo de mundo en el destino
mi sangre flor de palo fierro
mi cuerpo de palabra es el camino
con el que escapo de mi entierro.
