Elcigarrita
Poeta recién llegado
Una mano cortada escribe un verso.
Y una mirada triste los entiende.
No sé si las estrellas se descienden,
o es el propio Cigarra allá en el cielo.
¡No son gigantes mi señor, es su eco!
Parace que su tino huyose verde.
No maduró, tú tan joven e imprudente.
¿Eh?¿Me habla Sancho Panza, mi escudero?
¿O estoy tan loco, que ya a Don Quijote,
en su entelequia brava me parezco?
Creo que las musas pierden hasta el nombre.
Porque a palos de ciego, hacia un soneto,
las busco dulcemente y ellas se esconden.
Y empiezo a pensar como sonajero.
Y una mirada triste los entiende.
No sé si las estrellas se descienden,
o es el propio Cigarra allá en el cielo.
¡No son gigantes mi señor, es su eco!
Parace que su tino huyose verde.
No maduró, tú tan joven e imprudente.
¿Eh?¿Me habla Sancho Panza, mi escudero?
¿O estoy tan loco, que ya a Don Quijote,
en su entelequia brava me parezco?
Creo que las musas pierden hasta el nombre.
Porque a palos de ciego, hacia un soneto,
las busco dulcemente y ellas se esconden.
Y empiezo a pensar como sonajero.
Última edición:
:: Volví a disculparme contigo....desconocía los sonetos de verso blanco.. y el que has escrito es uno de ellos..... en definitiva Sí es un soneto y no es tan cutre.... disculpa mi falta de conocimientos.::
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