(Hecho con lo primero que se me vino a la mente, para armar algo que tuviera un mínimo de sentido y que cumpliera también unas mínimas reglas métricas).
El muro está pintado de naranja,
la tarde muere torpe y somnolienta,
de tanto contar ya perdí la cuenta,
al pasar, en el suelo, vi una zanja.
Dibujo en el jersey una gran franja,
pero la primavera llega lenta.
Un verso así cualquiera se lo inventa.
Aún quedan animales en la granja.
Pienso el siguiente verso y cómo rima
para poner después este debajo,
puesto que el anterior ya estaba encima.
¡Qué soneto, qué mierda, qué carajo!
Esto sólo parece que da grima,
me cago hasta en el padre que lo trajo.
El muro está pintado de naranja,
la tarde muere torpe y somnolienta,
de tanto contar ya perdí la cuenta,
al pasar, en el suelo, vi una zanja.
Dibujo en el jersey una gran franja,
pero la primavera llega lenta.
Un verso así cualquiera se lo inventa.
Aún quedan animales en la granja.
Pienso el siguiente verso y cómo rima
para poner después este debajo,
puesto que el anterior ya estaba encima.
¡Qué soneto, qué mierda, qué carajo!
Esto sólo parece que da grima,
me cago hasta en el padre que lo trajo.
