versos rotos
La poesía es el cristal a través del que miro.
XIV
Al despertar, una mañana habrá
que no sabrás si fui o me soñaste,
ya no tendrás el calor que abrazaste
alrededor de tu cuerpo; caerá
como brutal telón de un escenario
el velo sórdido y frio del olvido.
arrastrará cuanto habíamos vivido
el tiempo cruel, ávido mercenario
que arrasa cuanto pasa a su paso.
Al despertar, una mañana habrá
que no sabré si fui o tu me creaste.
Y tus besos, si un dia fueron acaso,
no estarán, más mi boca no sabrá
Al despertar, una mañana habrá
que no sabrás si fui o me soñaste,
ya no tendrás el calor que abrazaste
alrededor de tu cuerpo; caerá
como brutal telón de un escenario
el velo sórdido y frio del olvido.
arrastrará cuanto habíamos vivido
el tiempo cruel, ávido mercenario
que arrasa cuanto pasa a su paso.
Al despertar, una mañana habrá
que no sabré si fui o tu me creaste.
Y tus besos, si un dia fueron acaso,
no estarán, más mi boca no sabrá
si existieron o me los dibujaste
