crisantemo
Poeta fiel al portal
Si no es real soñar, si eso que siento
nunca fue y es verdad que no hay lugar
al que volver; si es espejismo estar,
¿de qué sirve escribir si solo miento?
Si somos esa ráfaga de viento,
si es en tiempo presente nuestro andar,
no podría el recuerdo generar
imágenes de carne y sentimiento.
Pudiera ser el alma la causante
de la düalidad que sufre el ser,
mi voz es el presente y el ayer,
soy huella y paso, sombra y caminante.
Soy todas las palabras que ahora vivo,
y en los mismos renglones las escribo.
nunca fue y es verdad que no hay lugar
al que volver; si es espejismo estar,
¿de qué sirve escribir si solo miento?
Si somos esa ráfaga de viento,
si es en tiempo presente nuestro andar,
no podría el recuerdo generar
imágenes de carne y sentimiento.
Pudiera ser el alma la causante
de la düalidad que sufre el ser,
mi voz es el presente y el ayer,
soy huella y paso, sombra y caminante.
Soy todas las palabras que ahora vivo,
y en los mismos renglones las escribo.
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