Soy sólo ése...

Quinto Brena dijo:

Soy sólo un hombre que no puede tocar
al fantasta tuyo que mueve la puerta.
Soy esa silueta que levanta una mano,
el reloj de sombras humedeciendo la pared,
el que escribe tu cabellera en el aire,
aquel coche que da vueltas y vueltas y vueltas.

Soy esos giros del reloj enroscados
como un árbol maldito alrededor de las cobijas.
Soy el que persigue sus pecados por la escalera y rincones
como si fueran bolsas de duendes.
Soy estas dos manos
que congelan mis cabellos.
Soy este techo tan alto tan alto

Soy el que cuenta tus costillas de memoria,
que te peina las cejas de memoria,
que te toma de las manos de memoria,
que te abraza de memoria;
alguien que enumera gatos y ventanas,
que camina sin sentirte,
que te mira sin tenerte,
que pasa las nubes contando los insomnios.

Soy alguien que a veces camina por la calle;
nunca más por tu espalda.

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Quinto Brena dijo:

Soy sólo un hombre que no puede tocar
al fantasta tuyo que mueve la puerta.
Soy esa silueta que levanta una mano,
el reloj de sombras humedeciendo la pared,
el que escribe tu cabellera en el aire,
aquel coche que da vueltas y vueltas y vueltas.

Soy esos giros del reloj enroscados
como un árbol maldito alrededor de las cobijas.
Soy el que persigue sus pecados por la escalera y rincones
como si fueran bolsas de duendes.
Soy estas dos manos
que congelan mis cabellos.
Soy este techo tan alto tan alto

Soy el que cuenta tus costillas de memoria,
que te peina las cejas de memoria,
que te toma de las manos de memoria,
que te abraza de memoria;
alguien que enumera gatos y ventanas,
que camina sin sentirte,
que te mira sin tenerte,
que pasa las nubes contando los insomnios.

Soy alguien que a veces camina por la calle;
nunca más por tu espalda.

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Quinto Brena dijo:

Soy sólo un hombre que no puede tocar
al fantasta tuyo que mueve la puerta.
Soy esa silueta que levanta una mano,
el reloj de sombras humedeciendo la pared,
el que escribe tu cabellera en el aire,
aquel coche que da vueltas y vueltas y vueltas.

Soy esos giros del reloj enroscados
como un árbol maldito alrededor de las cobijas.
Soy el que persigue sus pecados por la escalera y rincones
como si fueran bolsas de duendes.
Soy estas dos manos
que congelan mis cabellos.
Soy este techo tan alto tan alto

Soy el que cuenta tus costillas de memoria,
que te peina las cejas de memoria,
que te toma de las manos de memoria,
que te abraza de memoria;
alguien que enumera gatos y ventanas,
que camina sin sentirte,
que te mira sin tenerte,
que pasa las nubes contando los insomnios.

Soy alguien que a veces camina por la calle;
nunca más por tu espalda.

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Quinto Brena dijo:

Soy sólo un hombre que no puede tocar
al fantasta tuyo que mueve la puerta.
Soy esa silueta que levanta una mano,
el reloj de sombras humedeciendo la pared,
el que escribe tu cabellera en el aire,
aquel coche que da vueltas y vueltas y vueltas.

Soy esos giros del reloj enroscados
como un árbol maldito alrededor de las cobijas.
Soy el que persigue sus pecados por la escalera y rincones
como si fueran bolsas de duendes.
Soy estas dos manos
que congelan mis cabellos.
Soy este techo tan alto tan alto

Soy el que cuenta tus costillas de memoria,
que te peina las cejas de memoria,
que te toma de las manos de memoria,
que te abraza de memoria;
alguien que enumera gatos y ventanas,
que camina sin sentirte,
que te mira sin tenerte,
que pasa las nubes contando los insomnios.

Soy alguien que a veces camina por la calle;
nunca más por tu espalda.

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Ciela dijo:

Sos además, un Poeta. Lo cual no es poco... es una inmensidad, como lo son estos versos poblados de amor y de nostalgias.

Con tu permiso -que doy por descontado, de lo contrario no tenés más que reeditar - pasaré a agrandar la letra de esta maravilla. De paso pondré un acento en el título que se te ha pasado por alto. Gracias.

Un abrazo argentino.

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Quinto Brena dijo:

Soy sólo un hombre que no puede tocar
al fantasta tuyo que mueve la puerta.
Soy esa silueta que levanta una mano,
el reloj de sombras humedeciendo la pared,
el que escribe tu cabellera en el aire,
aquel coche que da vueltas y vueltas y vueltas.

Soy esos giros del reloj enroscados
como un árbol maldito alrededor de las cobijas.
Soy el que persigue sus pecados por la escalera y rincones
como si fueran bolsas de duendes.
Soy estas dos manos
que congelan mis cabellos.
Soy este techo tan alto tan alto.

Soy el que cuenta tus costillas de memoria,
que te peina las cejas de memoria,
que te toma de las manos de memoria,
que te abraza de memoria;
alguien que enumera gatos y ventanas,
que camina sin sentirte,
que te mira sin tenerte,
que pasa las nubes contando los insomnios.

Soy alguien que a veces camina por la calle;
nunca más por tu espalda.

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Quinto Brena dijo:

Soy sólo un hombre que no puede tocar
al fantasta tuyo que mueve la puerta.
Soy esa silueta que levanta una mano,
el reloj de sombras humedeciendo la pared,
el que escribe tu cabellera en el aire,
aquel coche que da vueltas y vueltas y vueltas.

Soy esos giros del reloj enroscados
como un árbol maldito alrededor de las cobijas.
Soy el que persigue sus pecados por la escalera y rincones
como si fueran bolsas de duendes.
Soy estas dos manos
que congelan mis cabellos.
Soy este techo tan alto tan alto.

Soy el que cuenta tus costillas de memoria,
que te peina las cejas de memoria,
que te toma de las manos de memoria,
que te abraza de memoria;
alguien que enumera gatos y ventanas,
que camina sin sentirte,
que te mira sin tenerte,
que pasa las nubes contando los insomnios.

Soy alguien que a veces camina por la calle;
nunca más por tu espalda.

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