Jcmch
Poeta veterano en el portal.
Como un aire negro que se pasea en mi silueta,
las lunas del desierto corroen mis dominios.
Las perversas cuitas desgranan su filosofía,
mientras mi ojos se marchitan en un
vino insoslayable de indolente agonía.
Lamentos de un camino que encierra soledad.
Para sus magnánimos infiernos,
la sangre cae bautizando las heladas maldiciones.
La noche cruje y expulsa ilusiones desde lejos.
Una daga nos cruza el alma
y nos derrite entre la hierba profunda del abandono.
El viento húmedo y gris es un canto de agonía;
es una marchita historia
que los dioses olvidaron en sus trágicas mitologías.
La luna quieta, sensual y dormida
arrulla una forma oscura, una sombra frívola,
que yace situada en todas las almas poseídas.
Yo solo soy un veneno derramado en el olvido.
Soy el arte caprichoso del destino,
envuelto en la oscuridad del odio y la locura.
Mis caminos arrollados perecen en la nada.
La muerte baila dulce entre mis ojos.
La lengua al fin cae abatida de desprecio.
Un sueño sin mayores contratiempos
me invade al fin de las mareas antiguas.
Una noche infecta mis palabras adoloridas.
Una luna quieta, solitaria y nauseabunda
cuela su luz entre mis manos.
Mugre infecta, asesina de ilusiones.
Vasto espíritu agotado en sed ultraterrena.
Yo, inundado de miedo y soledad,
dejo pues, mis cavilaciones a la pared.
las lunas del desierto corroen mis dominios.
Las perversas cuitas desgranan su filosofía,
mientras mi ojos se marchitan en un
vino insoslayable de indolente agonía.
Lamentos de un camino que encierra soledad.
Para sus magnánimos infiernos,
la sangre cae bautizando las heladas maldiciones.
La noche cruje y expulsa ilusiones desde lejos.
Una daga nos cruza el alma
y nos derrite entre la hierba profunda del abandono.
El viento húmedo y gris es un canto de agonía;
es una marchita historia
que los dioses olvidaron en sus trágicas mitologías.
La luna quieta, sensual y dormida
arrulla una forma oscura, una sombra frívola,
que yace situada en todas las almas poseídas.
Yo solo soy un veneno derramado en el olvido.
Soy el arte caprichoso del destino,
envuelto en la oscuridad del odio y la locura.
Mis caminos arrollados perecen en la nada.
La muerte baila dulce entre mis ojos.
La lengua al fin cae abatida de desprecio.
Un sueño sin mayores contratiempos
me invade al fin de las mareas antiguas.
Una noche infecta mis palabras adoloridas.
Una luna quieta, solitaria y nauseabunda
cuela su luz entre mis manos.
Mugre infecta, asesina de ilusiones.
Vasto espíritu agotado en sed ultraterrena.
Yo, inundado de miedo y soledad,
dejo pues, mis cavilaciones a la pared.
