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Escribo en el vacío
que apunta al ser esquivo,
mientras me agazapo
en el oriundo murmullo
que entraña destierro.
Y ahí me quedo
Vestido como pájaro
de alas mochas,
sin volar,
sin soñar,
durmiendo mis manos
con sonetos púrpuras,
con versos embusteros
que recrean falsos sueños.