Borge
Poeta recién llegado
Sufrimiento
Eres llaga surgida en esta boca.
Eres cual picadura que es diablesa.
Eres herida, la que no se apoca.
Eres ese presente, el que pesa.
Eres ese futuro, el que aterra.
Eres ese pasado, el que apresa.
Eres también enfado que me encierra.
Eres la pena que se dimensiona.
Eres el miedo, el que me soterra.
Eres la furia, la que me aprisiona.
Eres la depresión, la abismal.
Eres ese terror, el que succiona.
Eres nervio que crece gradual.
Eres sospecha de meditabundo.
Eres esa inquietud aterrenal.
Eres esa ansiedad con que me inundo.
Eres manía del ensimismado.
Eres esa obsesión del otro mundo.
Eres el corazón, el desangrado.
Eres pulmón, el que sin aire muere.
Eres cerebro, el sobrecargado.
Eres cualquier amor que se estropea.
Eres ese no-amor que el otro siente.
Eres el desamor que abofetea.
Sin embargo, se dice que eres puente
a la alegría y a la inteligencia
Sólo hay que tenerlo bien presente:
Tú mejoras o matas la existencia.
Eres llaga surgida en esta boca.
Eres cual picadura que es diablesa.
Eres herida, la que no se apoca.
Eres ese presente, el que pesa.
Eres ese futuro, el que aterra.
Eres ese pasado, el que apresa.
Eres también enfado que me encierra.
Eres la pena que se dimensiona.
Eres el miedo, el que me soterra.
Eres la furia, la que me aprisiona.
Eres la depresión, la abismal.
Eres ese terror, el que succiona.
Eres nervio que crece gradual.
Eres sospecha de meditabundo.
Eres esa inquietud aterrenal.
Eres esa ansiedad con que me inundo.
Eres manía del ensimismado.
Eres esa obsesión del otro mundo.
Eres el corazón, el desangrado.
Eres pulmón, el que sin aire muere.
Eres cerebro, el sobrecargado.
Eres cualquier amor que se estropea.
Eres ese no-amor que el otro siente.
Eres el desamor que abofetea.
Sin embargo, se dice que eres puente
a la alegría y a la inteligencia
Sólo hay que tenerlo bien presente:
Tú mejoras o matas la existencia.
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