el_cracken
Poeta recién llegado
Están afónicas las manos,
cansadas.
La embotada mente,
infiel al verso es ahora.
Las musas se han entretenido,
encendiendo estrellas,
y pintando alas a mariposas.
La coherencia salió de vacaciones,
Y llevo con ella la imaginación.
Todos se han ido,
solo estos versos han quedado,
y ahora terminados, solo quedara el vacío.
Quizás, entonces, el poeta se ha suicidado,
y solo permanece el cuenco vacío,
porque lo que se dice el alma,
se la han merendado las hormigas.
cansadas.
La embotada mente,
infiel al verso es ahora.
Las musas se han entretenido,
encendiendo estrellas,
y pintando alas a mariposas.
La coherencia salió de vacaciones,
Y llevo con ella la imaginación.
Todos se han ido,
solo estos versos han quedado,
y ahora terminados, solo quedara el vacío.
Quizás, entonces, el poeta se ha suicidado,
y solo permanece el cuenco vacío,
porque lo que se dice el alma,
se la han merendado las hormigas.
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