Ivan Molina
Poeta recién llegado
Recoger una incesante lluvia de cristales con la lengua;
mirar de lleno a un sol que centellea alfileres;
palpar con la espalda un desnudo campo de cuchillas;
tener por música el eterno crujir de una caja torácica;
somorgujar la cabeza en un arna de zánganos;
perfumar las horas con el hedor de una pica estancada;
soñar con sed, morir con agua;
y vivir, más que la muerte, temiendo la vida.
Lamento tanto escribir
como no hacerlo;
todos los males juntos
-y más-
son intentarlo en España.
mirar de lleno a un sol que centellea alfileres;
palpar con la espalda un desnudo campo de cuchillas;
tener por música el eterno crujir de una caja torácica;
somorgujar la cabeza en un arna de zánganos;
perfumar las horas con el hedor de una pica estancada;
soñar con sed, morir con agua;
y vivir, más que la muerte, temiendo la vida.
Lamento tanto escribir
como no hacerlo;
todos los males juntos
-y más-
son intentarlo en España.
