Tarde de domingo.

Hay una tenue luz amortiguada
Y un mar inmenso y neblino.
Hay barcas amarradas a puerto
Por fuerza invisible unidas
al áspero hormigón.

Hay melancolía indescriptible en el aire.
La letanía de los partidos
con su triste oración radiofónica
vierte una nota de nostalgia
sobre las olas tranquilas.

“Gol en la Condomina”, ruge una voz enjaulada
Y un pequeño brillo de pasión
vuelve a los ojos del anciano,
súbito momento vital
que muere de inmediato,
como pequeña ola en el espigón.

Es la melancolía de los partidos
al caer la tarde del domingo!

Brillan bajo la lluvia las mesas del café
Y un niño juega alrededor.
Los padres miran con ojos cansados
el mismo cielo plomizo que reflejan las aguas.
Ya alguna farola despierta.

“Gol en el Sardinero” se escucha en la radio.
Tenue temblor estremece la tarde
Que apenas comienza se pierde en la nada.
Ahora los ojos escrutan la noche;
se diría que un miedo se posa en las almas.
Unos padres calmos taconean la calle,
mientras el niño susurra algún juego.
Se encaminan hacia la vida de todos los días,
llevando en el pecho esa inefable opresión.

Sí, es la melancolía de los partidos,
al caer la tarde del domingo!