andreszorrilla
Poeta recién llegado
Son estas tardes tristes y esta juventud avejentada,
Las que dan aquella mirada sin necesidad de tener ojos,
Son estas tardes crueles,
Que amargan la academia y envenenan la moral,
Son estas tardes cínicas,
Las que juegan con mis aspiraciones y hacen suyas lo que me pertenecía,
Son estas tardes y no otras,
En que la literatura son cuentos y no lecciones de vida,
Son estas tardes humanas, las que agobian la divinidad,
Y espantan a la vida demoniaca,
Son estas tardes, las que ya no son tardes sino noche,
Son estas mismas las que hacen sollozar el silencio,
Quiebros se hacen escuchar retumbando en los muros,
Agonizando así, lo que alguna vez fue la voz de tus besos,
Las caricias de tus labios,
Son estas tardes, las que me perturban,
La lluvia cae, pero realmente, cae porque no es lluvia,
Son gotas, proyecciones, disipadas de mi dolor, de mi angustia,
Ilusiones, que retumban, pero no son, caen, no es lluvia,
Son estar tardes profundas,
Las que ondean mi rectilínea vida,
Doblegan mi historia,
Y aquietan mi tiempo, mi espacio
Son estas tardes, no melancólicas, no angustiosas
Las que me entristecen,
Son estas tardes
Donde no perdí nada, porque perdí
