jose villa
Poeta que considera el portal su segunda casa
después de un descalabro amoroso
-que la mayoría de las veces te dejará jodido y sintiendo
que no vales una puta mierda- quizás no haya
mejor antídoto o revulsivo anímico que comprarse
un buen lote de novelas policíacas, de esas donde el tipo
que resuelve los casos es un antihéroe fracasado cuarentón,
alcohólico, antisocial, amargado al que la ex mujer
le tiene puesta orden de alejamiento y restricción para impedirle
ver a los hijos por pura mala leche, amén de gozar
del derecho a quedarse con la mayor parte
del raquítico sueldo de él; una especie de neandertal depresivo
que vive en un cuchitril medio en ruinas de la peor zona
de harlem o el bronx y conduce un chevy
destartalado del 86 y su mejor amiga
es puta, y su segunda mejor amiga también
es puta; y entonces uno
puede pensar tranquilamente "este pendejo
está mucho peor que yo" y leer
cada dos o tres días un caso distinto y comprobar
cómo el tipo se hunde irremediablemente y aun cuando
termine siempre echándole el guante al malo
de la historia y permita así que la justicia
vuelva a triunfar, aun cuando
le den su diploma y su medallita, no obstante
su alcoholismo y su misantropía habrán seguido empeorando
a cada nuevo caso, al igual que su calvicie, su reputación
de machista golpeador, su sordera, sus dioptrías, su
paranoia, su disfunción eréctil, toda su puta
vida hace cada vez más agua, es un caos espeluznante, un
disparate, el cabrón posiblemente no conseguirá resolver
el próximo caso de la serie, sin embargo, de alguna manera
lo hace, lo resuelve, se hace acreedor
nuevamente a otra puta medallita, podría decirse
que su pericia justifica toda la mierda redundante que en el fondo
conforma su existencia y eso también
de alguna manera te induce a pensar que si él
pudo hacerlo entonces tú no tendrías
estrictamente por qué no lograrlo, que tú también
vas a conseguir a fin de cuentas salir
del puto agujero no se sabe bien cómo, puede
que si sigues escribiendo más poemas de mierda como este, puede
que si dejas la botella y te pones a trabajar en vez de seguir
perdiendo el tiempo leyendo basura, tendrás así
una mínima oportunidad de alcanzar a ver la puta luz
al final del túnel antes de que el puto túnel se derrumbe y
te aplaste como si fueras un jodido abejorro maricón
de mierda ¿no crees?
-que la mayoría de las veces te dejará jodido y sintiendo
que no vales una puta mierda- quizás no haya
mejor antídoto o revulsivo anímico que comprarse
un buen lote de novelas policíacas, de esas donde el tipo
que resuelve los casos es un antihéroe fracasado cuarentón,
alcohólico, antisocial, amargado al que la ex mujer
le tiene puesta orden de alejamiento y restricción para impedirle
ver a los hijos por pura mala leche, amén de gozar
del derecho a quedarse con la mayor parte
del raquítico sueldo de él; una especie de neandertal depresivo
que vive en un cuchitril medio en ruinas de la peor zona
de harlem o el bronx y conduce un chevy
destartalado del 86 y su mejor amiga
es puta, y su segunda mejor amiga también
es puta; y entonces uno
puede pensar tranquilamente "este pendejo
está mucho peor que yo" y leer
cada dos o tres días un caso distinto y comprobar
cómo el tipo se hunde irremediablemente y aun cuando
termine siempre echándole el guante al malo
de la historia y permita así que la justicia
vuelva a triunfar, aun cuando
le den su diploma y su medallita, no obstante
su alcoholismo y su misantropía habrán seguido empeorando
a cada nuevo caso, al igual que su calvicie, su reputación
de machista golpeador, su sordera, sus dioptrías, su
paranoia, su disfunción eréctil, toda su puta
vida hace cada vez más agua, es un caos espeluznante, un
disparate, el cabrón posiblemente no conseguirá resolver
el próximo caso de la serie, sin embargo, de alguna manera
lo hace, lo resuelve, se hace acreedor
nuevamente a otra puta medallita, podría decirse
que su pericia justifica toda la mierda redundante que en el fondo
conforma su existencia y eso también
de alguna manera te induce a pensar que si él
pudo hacerlo entonces tú no tendrías
estrictamente por qué no lograrlo, que tú también
vas a conseguir a fin de cuentas salir
del puto agujero no se sabe bien cómo, puede
que si sigues escribiendo más poemas de mierda como este, puede
que si dejas la botella y te pones a trabajar en vez de seguir
perdiendo el tiempo leyendo basura, tendrás así
una mínima oportunidad de alcanzar a ver la puta luz
al final del túnel antes de que el puto túnel se derrumbe y
te aplaste como si fueras un jodido abejorro maricón
de mierda ¿no crees?
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