Sinuhé
Poeta adicto al portal
Te amo,
ya sé que es inútil amarte.
Infame además, pero desmembrado o íntegro
debo, tengo que dibujarte:
unos puntos suspensivos que suspendan,
que entretejan y moderen.
Yo no sé escribirle al amor,
en cambio,
puedo prepararte
unos buenos agasajos de fango.
Una callada red de pájaros,
una columna de ciegos desvalidos.
Yo no sé escribirle al amor,
aunque, calladamente seguiré
intentando, la claridad y la senda.
Qué mágico destierro, yo el confinado;
el breve, el temeroso.
Qué causa de pretextos es
querer contarte
de mi soledad ya conocida.
Claro -cierto que sabes-
no es ninguna primicia,
como no es nueva la portentosa
la curvada longitud de la bóveda;
ella, toda inmensa y pobre,
toda suspendida y crucial.
Ah la bóveda,
cómo se encorva toda mística y carente
cómo se extiende toda tullida y estéril;
ya se entretiene mirándome,
tumbándome, toda espectral y perversa.
Titiritero yo, si; de malabares inválidos,
de redondel sin sus diámetros,
de cobertizo sin cubiertas.
Soy el paraguas que no cubre,
la travesía sin regreso.
Yo te amo,
y resisto, ya lo ves;
antes quizás cuando la edad terrestre
no me había vencido,
te hubiese entregado a los faquires.
Para hoy,
voy a esconderte en la caja
con los crayones pintarte Azul,
suave Profunda y costurada...
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:: profundo...oscuro...para una mujer si se puede aun más hermosa que el mismo...y tan azul. Como los reflejos en la noche.