ireneadler
Poeta recién llegado
Me echan de aquí
y no son los festejantes
son tus ojos
que no me han invitado
son tus ojos.
Quisiera tener otra vez
ese animal tibio en mis brazos
y alimentarlo con mi piel una vez más,
darle mi agua
si,
aunque tuviera que morir del asco que me tiene
por haber nacido de mí.
Mal hijo el que nace sin volver como la mala madre que no sabe dar de comer
estamos inevitablemente escindidos
y no hay consuelo para el que estuvo dormido dentro de un cuerpo
dentro de una casa
en una cama
abrazado a un ser que amó.
Me echan de aquí,
y no son las luces de una fiesta donde no soy bienvenida
son tus ojos,
que me quieren lejos
como los ojos de un hijo que niega su entraña
el útero sangrante de una madre
de cuya vagina salió su cabeza que hoy piensa
en líquidos
esa madre que le dio su leche cálida
que le dio el primer beso
esa madre violenta en sed
y en sueño
me echan de aquí y no son quienes celebran
son tus ojos los que no me quieren ver
los que me niegan
como esos hijos avergonzados
de la madre anciana que arrastra la piel
de una juventud mejor cuando fue bella,
según ellos
más bella
como la mujer que va muriendo en la memoria de un hombre
por el paso de los años en su piel
y la desprecia
no son quienes celebran
quienes la desprecian
son tus ojos, hijo
que no me pueden querer.
y no son los festejantes
son tus ojos
que no me han invitado
son tus ojos.
Quisiera tener otra vez
ese animal tibio en mis brazos
y alimentarlo con mi piel una vez más,
darle mi agua
si,
aunque tuviera que morir del asco que me tiene
por haber nacido de mí.
Mal hijo el que nace sin volver como la mala madre que no sabe dar de comer
estamos inevitablemente escindidos
y no hay consuelo para el que estuvo dormido dentro de un cuerpo
dentro de una casa
en una cama
abrazado a un ser que amó.
Me echan de aquí,
y no son las luces de una fiesta donde no soy bienvenida
son tus ojos,
que me quieren lejos
como los ojos de un hijo que niega su entraña
el útero sangrante de una madre
de cuya vagina salió su cabeza que hoy piensa
en líquidos
esa madre que le dio su leche cálida
que le dio el primer beso
esa madre violenta en sed
y en sueño
me echan de aquí y no son quienes celebran
son tus ojos los que no me quieren ver
los que me niegan
como esos hijos avergonzados
de la madre anciana que arrastra la piel
de una juventud mejor cuando fue bella,
según ellos
más bella
como la mujer que va muriendo en la memoria de un hombre
por el paso de los años en su piel
y la desprecia
no son quienes celebran
quienes la desprecian
son tus ojos, hijo
que no me pueden querer.
