jose villa
Poeta que considera el portal su segunda casa
uno espera que al llegar a viejo
se aclarará el panorama, la vida
dejará de ser esa especie de
soga apretada al cuello, las cosas
alrededor, la gente, sus palabras, sus gestos,
habrán perdido el acerado filo, su propensión
a herirnos al menor descuido, uno espera
haber hallado el ángulo, la perspectiva a través de la cual
se atisba al final cierto sentido, se llega quizás
a vislumbrar un orden, una pauta
subyacente al horrendo caos, la sinrazón ilimitada que
parece presidir la gestación de los actos de los hombres;
uno se dice "van a dejarme por fin en paz, pasaré los días
a mi aire, no habrá ya nada que me impida
mandar a todos a la mierda, zafarme
del estorbo de mi mujer, escurrir el bulto, embriagarme
cada vez que me dé la puta gana, maldecir porque sí, porque
se me hincharon los huevos, blasfemar a todas horas, quedarme
dormido donde sea, babear, olvidar cerrarme la
bragueta después de mear, tocarle el culo
a las muchachas y que en vez de enfadarse ellas
se rían de ese simpático ancianito juguetón", uno supone
que sus últimos años serán como un largo verano
de días cálidos y noches tibias y canciones
al atardecer en la playa y que la muerte
vendrá una tarde cualquiera desde el mar y nos llevará
sin aspavientos, sin bulla, remando con lánguidos brazos
hacia el horizonte hasta perdernos a lo lejos, pero ¡ay!
llega de pronto un día y al mirarnos al espejo
descubrimos a esa horripilante criatura de piel marchita
labios temblorosos, mirada trastornada, mejillas colgantes
-esa cosa deforme que hasta ayer todavía se nos parecía-
y el relámpago de la vejez nos golpea salido de la nada como
una enfermedad que ataca de manera fulminante y que ciega
entorpece, hace colapsar, extermina, deshace,
arranca de cuajo todo cuanto fuimos, sentimos, pensamos
y deja solo una cáscara vacía y frágil, una jodida piltrafa
un remedo de persona, unos pocos huesos temblequeantes
un triste viejo, en fin, lo último que queda
cuando de la vida ya apuramos hasta el último trago y solo falta
que nos manden a tomar por culo
se aclarará el panorama, la vida
dejará de ser esa especie de
soga apretada al cuello, las cosas
alrededor, la gente, sus palabras, sus gestos,
habrán perdido el acerado filo, su propensión
a herirnos al menor descuido, uno espera
haber hallado el ángulo, la perspectiva a través de la cual
se atisba al final cierto sentido, se llega quizás
a vislumbrar un orden, una pauta
subyacente al horrendo caos, la sinrazón ilimitada que
parece presidir la gestación de los actos de los hombres;
uno se dice "van a dejarme por fin en paz, pasaré los días
a mi aire, no habrá ya nada que me impida
mandar a todos a la mierda, zafarme
del estorbo de mi mujer, escurrir el bulto, embriagarme
cada vez que me dé la puta gana, maldecir porque sí, porque
se me hincharon los huevos, blasfemar a todas horas, quedarme
dormido donde sea, babear, olvidar cerrarme la
bragueta después de mear, tocarle el culo
a las muchachas y que en vez de enfadarse ellas
se rían de ese simpático ancianito juguetón", uno supone
que sus últimos años serán como un largo verano
de días cálidos y noches tibias y canciones
al atardecer en la playa y que la muerte
vendrá una tarde cualquiera desde el mar y nos llevará
sin aspavientos, sin bulla, remando con lánguidos brazos
hacia el horizonte hasta perdernos a lo lejos, pero ¡ay!
llega de pronto un día y al mirarnos al espejo
descubrimos a esa horripilante criatura de piel marchita
labios temblorosos, mirada trastornada, mejillas colgantes
-esa cosa deforme que hasta ayer todavía se nos parecía-
y el relámpago de la vejez nos golpea salido de la nada como
una enfermedad que ataca de manera fulminante y que ciega
entorpece, hace colapsar, extermina, deshace,
arranca de cuajo todo cuanto fuimos, sentimos, pensamos
y deja solo una cáscara vacía y frágil, una jodida piltrafa
un remedo de persona, unos pocos huesos temblequeantes
un triste viejo, en fin, lo último que queda
cuando de la vida ya apuramos hasta el último trago y solo falta
que nos manden a tomar por culo
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