edwin357
Poeta fiel al portal
Trastorno (2)
Me hace daño el mantener tu memoria vigente, me engaño
al creer que la indiferencia es pasajera y aun pudiendo
lograr algo se esfuman las esperanzas, es mi sombra la
que te sostiene en la espera de mi señal, pero no cedo.
La resignación me alcanza, pero no quiero pensar que al final
de su camino esta mi tumba, desesperante la culpa que arrastro,
fingiendo serenidad ante la tempestad.
Se que son escusas los métodos que utilizo para acercarme,
pero es este sentimiento que insiste en quedarse, y aún me rio de mi,
si ni siquiera es compartido mi pesar.
Mi afán por arreglar lo que no tiene rumbo me esta induciendo
a la desesperación, alejando poco a poco personas de mi.
En mi imploración al aire de oportunidades vagas me ciego
sin darme cuenta que tampoco ofrezco todo esto a otras que
esperan por mi, ahí es donde mi confusión crece.
Sostengo aquello que brota de los ojos en mi intención de no
desahogar aquella rabia interna, podrida ante su ansiedad de salir.
Me ofrecen lo que busco, pero no de quien lo busco,
esta es mi decadente escena, y todavía escrita,
le puedo llamar pequeña porción de lo que arrastro,
escribiría un libro y me detendría por hojas.
No persistir es de cobardes, pero lo que hace daño hay
que arrancarlo de raíz, solo me falta aprender como.
Me hace daño el mantener tu memoria vigente, me engaño
al creer que la indiferencia es pasajera y aun pudiendo
lograr algo se esfuman las esperanzas, es mi sombra la
que te sostiene en la espera de mi señal, pero no cedo.
La resignación me alcanza, pero no quiero pensar que al final
de su camino esta mi tumba, desesperante la culpa que arrastro,
fingiendo serenidad ante la tempestad.
Se que son escusas los métodos que utilizo para acercarme,
pero es este sentimiento que insiste en quedarse, y aún me rio de mi,
si ni siquiera es compartido mi pesar.
Mi afán por arreglar lo que no tiene rumbo me esta induciendo
a la desesperación, alejando poco a poco personas de mi.
En mi imploración al aire de oportunidades vagas me ciego
sin darme cuenta que tampoco ofrezco todo esto a otras que
esperan por mi, ahí es donde mi confusión crece.
Sostengo aquello que brota de los ojos en mi intención de no
desahogar aquella rabia interna, podrida ante su ansiedad de salir.
Me ofrecen lo que busco, pero no de quien lo busco,
esta es mi decadente escena, y todavía escrita,
le puedo llamar pequeña porción de lo que arrastro,
escribiría un libro y me detendría por hojas.
No persistir es de cobardes, pero lo que hace daño hay
que arrancarlo de raíz, solo me falta aprender como.
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