Hoover White
Poeta adicto al portal
Está fría la noche
como el día en que te fuiste
está fría la noche.
Y que fría es la noche en que me pregunto
¿Dónde estarán yacidos tus brazos fragantes?
¿en qué amante, en qué hombre o en qué amigo?
¿en qué cama se deslizará tu vestido de reina?
¿en qué regazo posarás los suspiros que tenías conmigo?
Me lo pregunto desde que tu piel no está sobre la mía,
desde que no enmarañamos nuestras almas,
desde que no hurgamos nuestros locos frenesís
y desde que dejé de oír el trino de mi alegría.
Que lóbrego estoy, que débil me has dejado
y que deseos de quitarte mi ¨yo¨ que te di:
aquellos besos que te turbaban la calma
y mitigaban las ansias de tus venustos labios;
que deseos de esquivar mi mirada con la tuya
cuando se encontraron con premura nuestras almas,
que deseos de envenenar este lóbrego amor
para no sentirte entre mis anhelos nunca más,
para olvidar que nunca me pudiste amar.
Está fría la noche
como el día en que te fuiste
está fría la noche.
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