Hernan Parada
Poeta adicto al portal
Poesía colombiana
El manantial de nuestras más cobardes lágrimas:
El cercenamiento con la motosierra,
la sal en las heridas
y los cadáveres en el rio
Nos falta medio cuerpo,
medio cielo, media lluvia
Una parte de nosotros
nos hace falta,
pero sigue estando:
Somos mutilados
que seguimos moviendo y sintiendo nuestro pie,
aún sabiendo que ya no está.
Los vientos han cambiado,
ya no es el mismo día,
no es el mismo mes,
ni es el mismo año.
El dolor quizá no es el mismo;
ahora es más puro.
Podemos seguir tranquilos.
Podemos cerrar los ojos.
Pero no podremos impedir que la memoria
algún día nos cobre,
que algún día nos diga con su voz,
pálida y fría,
que Colombia es un dibujo
pintado con la sangre
que nunca debiera culminar con una bala,
ni con la mierda ociosa y blanca,
ni con la mirada provechosamente desprevenida
ni con la candidatura del silencio
como olvido
Esta vez las marchas,
las camisetas blancas y negras no nos dicen nada:
Las guitarras, las plumas,
los lápices, los micrófonos,
los silenciosos gritos
no pueden cubrir
la merecida melodía
Ahora sólo hay incendios secretos
y sin humo.
La alerta muda que nunca se calló
llega hoy a adquirir un tono amargo,
que ya no es rojo,
pero que del mismo modo
es acusado de repetitivo.
Suena hoy lejana
la realidad de las victimas
de crímenes de Estado,
de grupos paramilitares,
de las Farc.
(como si fuera una novela
de algún remedo de Gabriel García,
que alucinaba y escribió de una tierra fantástica).
Suena, trágicamente, lejana
La poesía, la política y las flores
son solo los inútiles acompañantes
de éste
nuestro agónico y fatídico
paisaje.
Pienso, luego desaparezco
Podría ser considerado un insulto a la filosofía,
o como una estúpida frase
de unos jóvenes ingenuos bajo los efectos del opio
Puede ser una ridícula frase,
pero es igualmente ridículo
y trágico
que en nuestro país sea cierta.
Y, nosotros
marchando al ritmo de una melodía triste.
Marchando, simplemente marchando
El manantial de nuestras más cobardes lágrimas:
El cercenamiento con la motosierra,
la sal en las heridas
y los cadáveres en el rio
Nos falta medio cuerpo,
medio cielo, media lluvia
Una parte de nosotros
nos hace falta,
pero sigue estando:
Somos mutilados
que seguimos moviendo y sintiendo nuestro pie,
aún sabiendo que ya no está.
Los vientos han cambiado,
ya no es el mismo día,
no es el mismo mes,
ni es el mismo año.
El dolor quizá no es el mismo;
ahora es más puro.
Podemos seguir tranquilos.
Podemos cerrar los ojos.
Pero no podremos impedir que la memoria
algún día nos cobre,
que algún día nos diga con su voz,
pálida y fría,
que Colombia es un dibujo
pintado con la sangre
que nunca debiera culminar con una bala,
ni con la mierda ociosa y blanca,
ni con la mirada provechosamente desprevenida
ni con la candidatura del silencio
como olvido
Esta vez las marchas,
las camisetas blancas y negras no nos dicen nada:
Las guitarras, las plumas,
los lápices, los micrófonos,
los silenciosos gritos
no pueden cubrir
la merecida melodía
Ahora sólo hay incendios secretos
y sin humo.
La alerta muda que nunca se calló
llega hoy a adquirir un tono amargo,
que ya no es rojo,
pero que del mismo modo
es acusado de repetitivo.
Suena hoy lejana
la realidad de las victimas
de crímenes de Estado,
de grupos paramilitares,
de las Farc.
(como si fuera una novela
de algún remedo de Gabriel García,
que alucinaba y escribió de una tierra fantástica).
Suena, trágicamente, lejana
La poesía, la política y las flores
son solo los inútiles acompañantes
de éste
nuestro agónico y fatídico
paisaje.
Pienso, luego desaparezco
Podría ser considerado un insulto a la filosofía,
o como una estúpida frase
de unos jóvenes ingenuos bajo los efectos del opio
Puede ser una ridícula frase,
pero es igualmente ridículo
y trágico
que en nuestro país sea cierta.
Y, nosotros
marchando al ritmo de una melodía triste.
Marchando, simplemente marchando
