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No habrá más contingencia de palabras
la estructura de mi verbo, frágil, se muestra
y en éxodo se cae entre la trivialidad
de un bosque de desencuentros
La verdad, (la mía) que exonera
la sequía de estos versos sin cosmos
infértil es Y la charca que absorbe
la rígida sonrisa de la luna, se somete
y en cristales de sal se disipa
en las hilachas del viento.
Dejo, si es que dejo algo
un escueto drama de paraísos verbales
y este maldito ruido de verano que truena
sobre los ejes de un diciembre despoetizado
Ahora, llega enero a la orilla de la insuficiencia
y se escurre como cucaracha entre las cloacas
de mi yo porfiaré una mentira más
casi como un ruego
y después, permítanme blasonarme
de esta derrota, única prueba
de mi elemental trofeo de adioses
ante mis demonios.
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