Truenos De Septiembre

Angel Virgilio dijo:

Truenos repletos de voces oníricas
en el secreteo perenne de la vida.
Un libro a piernas abiertas con sus ojos
de bastedad en la somnolencia tardía.

Sesenta años despertando el minutero
del almanaque viejo que no enrojece,
incomprensión del absurdo impostergable,
inoculado catete al fluido otoñal.

Cuenta sus aciertos el músculo vital
por creerme vivo cuando todos murieron,
veo a reojos desbalanceo en la mecedora,
no atino el grueso de la mirada sagaz.

Acaso es logro no ser de los primeros.
Pregunta sobre aparentes privilegios
cuando se hace preciso inventar dioses,
dormir al deletreo de mis propios cuentos.

Vendrás en la rigidez de cualquier hora
profana, una tarde o quizás de mañana
cuando veré calladamente el silencio
y estaré presto para acompañar muertos.

Pero es cierto, me sacudo en lo posible
y hasta aprieto con agallas el bastón
que golpea la tierra por crujir la espera.
Entonces me acotejo a dolores viejos.

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Preciosos versos, esos truenos de septiembre, me suenan al anuncio de algo que se espera, tal véz la muerte, unos se adelantan, otros los privilegiados, aún estamos, pero nos llegará un día cualquiera.
Estrellas y besos.
Ana::::

Angel, un poema que he leído y reliído y que por el fondo que supongo, no me he atrevido a comentar, desgarradoras las imágenes sobre todo cuando se trata de uno mismo o de alguien a quien se le tiene mucho aprecio por diversas razones, un gran poema muy reflexivo y que nos hace recordar esos seres que ya partieron, que en su momento también nos hicieron sentirlo.
Espero que la musa inspiradora de estos nostálgicos versos se encuentre bien, que Dios haya hecho lo mejor para ella y que el dolor que se vierte en estos haya mermado.

Mis mejores deseos espero que todo esté bien, saludos y cariños de siempre y una tonelada de abrazos.

A pesar de la carga nostálgica que desbordan tus versos una excelsa poesía.
Tu amiga...

Tus poemas son especiales, transformas lo vivido, tus experiencias, en algo realmente hermoso que va más allá de ti mismo. Estrellas de noche en calma.

intrínsecos versos y la bella imagen que deja amplio margen a la interpretación de cada lector, intenso poema mi amigo, como para leerlo y leerlo... un abrazo desde mi austral tierra... Ramiro

Angel Virgilio dijo:

Truenos repletos de voces oníricas
en el secreteo perenne de la vida.
Un libro a piernas abiertas con sus ojos
de bastedad en la somnolencia tardía.

Sesenta años despertando el minutero
del almanaque viejo que no enrojece,
incomprensión del absurdo impostergable,
inoculado catete al fluido otoñal.

Cuenta sus aciertos el músculo vital
por creerme vivo cuando todos murieron,
veo a reojos desbalanceo en la mecedora,
no atino el grueso de la mirada sagaz.

Acaso es logro no ser de los primeros.
Pregunta sobre aparentes privilegios
cuando se hace preciso inventar dioses,
dormir al deletreo de mis propios cuentos.

Vendrás en la rigidez de cualquier hora
profana, una tarde o quizás de mañana
cuando veré calladamente el silencio
y estaré presto para acompañar muertos.

Pero es cierto, me sacudo en lo posible
y hasta aprieto con agallas el bastón
que golpea la tierra por crujir la espera.
Entonces me acotejo a dolores viejos.

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El cuerpo hace tambien sus preguntas, todas caducan en su conteo. Pero si tan solo un instante el espiritu despierta, lo hace siempre joven, fecundamente, ilimitadamente. Me parece tu poema un poema de excepcional belleza y de humana fibra. Un abrazo mi companero de Septiembres.

Tendría que decir que es un poema triste. Sin embargo, todo él, está repeleto de una dignidad y de un valor indescriptible. Ese musculo que continúa ejercitandose, es gracias a Dios lo que te mantiene aquí, entre nosotros. Haciendo gala al mismo tiempo, ese musculo de el inmenso talento del que te dota y de esa tu sensibilidad queyo admiro tanto en ti mi amigo.
Te mando un gran abrazo que te toque ese musculo que late fuerte.

Truenos repletos de voces oníricas
en el secreteo perenne de la vida.
Un libro a piernas abiertas con sus ojos
de bastedad en la somnolencia tardía.

Sesenta años despertando el minutero
del almanaque viejo que no enrojece,
incomprensión del absurdo impostergable,
inoculado catete al fluido otoñal.

Cuenta sus aciertos el músculo vital
por creerme vivo cuando todos murieron,
veo a reojos desbalanceo en la mecedora,
no atino el grueso de la mirada sagaz.

Acaso es logro no ser de los primeros.
Pregunta sobre aparentes privilegios
cuando se hace preciso inventar dioses,
dormir al deletreo de mis propios cuentos.

Vendrás en la rigidez de cualquier hora
profana, una tarde o quizás de mañana
cuando veré calladamente el silencio
y estaré presto para acompañar muertos.

Pero es cierto, me sacudo en lo posible
y hasta aprieto con agallas el bastón
que golpea la tierra por crujir la espera.
Entonces me acotejo a dolores viejos.

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Vendrá que importa, la espada es tu poesía, tu escudo.

Que poemazo amigo, de esos para llevar al campo de batalla de los días, hay que tenerlo como mantra, que la muerte se rinda ante ti, poeta!.

Angel Virgilio dijo:

Truenos repletos de voces oníricas
en el secreteo perenne de la vida.
Un libro a piernas abiertas con sus ojos
de bastedad en la somnolencia tardía.

Sesenta años despertando el minutero
del almanaque viejo que no enrojece,
incomprensión del absurdo impostergable,
inoculado catete al fluido otoñal.

Cuenta sus aciertos el músculo vital
por creerme vivo cuando todos murieron,
veo a reojos desbalanceo en la mecedora,
no atino el grueso de la mirada sagaz.

Acaso es logro no ser de los primeros.
Pregunta sobre aparentes privilegios
cuando se hace preciso inventar dioses,
dormir al deletreo de mis propios cuentos.

Vendrás en la rigidez de cualquier hora
profana, una tarde o quizás de mañana
cuando veré calladamente el silencio
y estaré presto para acompañar muertos.

Pero es cierto, me sacudo en lo posible
y hasta aprieto con agallas el bastón
que golpea la tierra por crujir la espera.
Entonces me acotejo a dolores viejos.

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Poeta es maravilloso tu versar !!
mi admiracion a tus sentimeintos plasmados aqui
un cariñote enorme desde la distancia.
besote con ternuritas.

Que sinsabor me han dejado tus versos,la verdad me asusta perder todo lo que un día me hizo ser lo que soy, alegrías,fuerza.El espíritu de la juventud se lleva dentro,todo está como uno se sienta por dentro,bella entrega,nos lleva a meditar cada paso que damos en esta vida,un beso desde mi rincón.

ciel