Io Cíclope
Poeta recién llegado
Quedan
las personas amantes
como cuerpos traslúcidos,
bajo la luz blanca
de las sábanas dormidas
en la mañana.
Y quedan ínfimos colores
de sus cuerpos dibujados
sin distancias comprensibles.
Y queda el sudor
habitando sus caras
de reflejos infinitos,
encerrado en la luz
de aquel momento plateado.
Y queda la intensidad
de sus palpitaciones,
de sus pulsos,
fotones de sus movimientos,
y sólo mezclas anónimas
de color
sobre lienzos clandestinos.
Y quedan sus cabellos
fotografiados
con la profundidad
más luminosa del alma de mi,
que ahora llora carbón,
sin tiempo ¡sastre!,
sastre de palabras,
¡sastre!, no permitas
sus existencias
en la continuidad
del presente.
Y quedan sus labios
entreabiertos,
transparentes fotografiados,
y de rojo condenados,
perdidos en un cielo
sin verde, sin hierba, sin rocío,
sólo rojos plasmados
sobre el blanco franela
de sus camas,
sólo labios y mariposas.
Y quedan la miel
y los jazmines
de los ojos traviesos
que pintaron el vuelo
de mi alma ajena,
igual que la menta pasajera,
que quiere plasmarse
sobre las lenguas
de los poetas.
Y quedan sus ojos bandidos
de arena, fortalezas y calizas
sobre su freza dormida.
Y quedan en la profundidad
de sus párpados,
ahora de vino y caramelo.
Y quedan sus caras.
¿Sus caras?,
sus caras el desamor.
Pero durante el recuerdo
de su plenitud,
el movimiento llena el vacío
de la memoria.
Y falta la dimensión
de los detalles
que el universo
de mis oídos dejó escapar.
Y falta el día a día
de los pequeños
cuentos de amor,
que con la ingenuidad
de su métrica,
permanecen en el aire
de tus destellos,
y silenciosos también
en la dinámica
de nuestro tiempo marinero,
¡tiempo!,
tiempo que fluye
como ambos por la vida.
Y faltan los alborozos
de las plumas
y las camas deshechas.
Y faltan los cántaros
de tus brazos
y patos en los payasos
de tus muecas.
Y falta el universo
de tu ropa,
encadenando mis zapatos
a tus plantas alfombradas.
Y faltan los niños
en nuestra puerta,
sucios de álamos,
de higueras y de un millar
de juegos.
Y falta tu vida en mi poesía,
y falta el azul de tu poesía,
de flores para siempre tu poesía,
tierra húmeda y virgen de tu poesía,
ágatas y horizontes colman tu poesía,
oro de mis labios en tu poesía,
mi ausencia en tu poesía,
mi poesía de tu ausencia.
¿Tu ausencia?,
tu ausencia el amor.
Al Final del Día. Segunda parte: los Poemas del Melocotón ©
las personas amantes
como cuerpos traslúcidos,
bajo la luz blanca
de las sábanas dormidas
en la mañana.
Y quedan ínfimos colores
de sus cuerpos dibujados
sin distancias comprensibles.
Y queda el sudor
habitando sus caras
de reflejos infinitos,
encerrado en la luz
de aquel momento plateado.
Y queda la intensidad
de sus palpitaciones,
de sus pulsos,
fotones de sus movimientos,
y sólo mezclas anónimas
de color
sobre lienzos clandestinos.
Y quedan sus cabellos
fotografiados
con la profundidad
más luminosa del alma de mi,
que ahora llora carbón,
sin tiempo ¡sastre!,
sastre de palabras,
¡sastre!, no permitas
sus existencias
en la continuidad
del presente.
Y quedan sus labios
entreabiertos,
transparentes fotografiados,
y de rojo condenados,
perdidos en un cielo
sin verde, sin hierba, sin rocío,
sólo rojos plasmados
sobre el blanco franela
de sus camas,
sólo labios y mariposas.
Y quedan la miel
y los jazmines
de los ojos traviesos
que pintaron el vuelo
de mi alma ajena,
igual que la menta pasajera,
que quiere plasmarse
sobre las lenguas
de los poetas.
Y quedan sus ojos bandidos
de arena, fortalezas y calizas
sobre su freza dormida.
Y quedan en la profundidad
de sus párpados,
ahora de vino y caramelo.
Y quedan sus caras.
¿Sus caras?,
sus caras el desamor.
Pero durante el recuerdo
de su plenitud,
el movimiento llena el vacío
de la memoria.
Y falta la dimensión
de los detalles
que el universo
de mis oídos dejó escapar.
Y falta el día a día
de los pequeños
cuentos de amor,
que con la ingenuidad
de su métrica,
permanecen en el aire
de tus destellos,
y silenciosos también
en la dinámica
de nuestro tiempo marinero,
¡tiempo!,
tiempo que fluye
como ambos por la vida.
Y faltan los alborozos
de las plumas
y las camas deshechas.
Y faltan los cántaros
de tus brazos
y patos en los payasos
de tus muecas.
Y falta el universo
de tu ropa,
encadenando mis zapatos
a tus plantas alfombradas.
Y faltan los niños
en nuestra puerta,
sucios de álamos,
de higueras y de un millar
de juegos.
Y falta tu vida en mi poesía,
y falta el azul de tu poesía,
de flores para siempre tu poesía,
tierra húmeda y virgen de tu poesía,
ágatas y horizontes colman tu poesía,
oro de mis labios en tu poesía,
mi ausencia en tu poesía,
mi poesía de tu ausencia.
¿Tu ausencia?,
tu ausencia el amor.
Al Final del Día. Segunda parte: los Poemas del Melocotón ©
