Nommo
Poeta veterano en el portal
Tu bebé es muy pequeñito.
No es ídolo de barro ni de oro.
No es mito aún, ni héroe griego.
No podría cabalgar, encima de un toro.
Lo amas con ternura. Tu furia no ha lugar. Él goza de un Futuro.
Por venir.
Para ilustrar tu sonrisa materna.
Para pintar tus ojos de cielo.
Para erradicar tus temblores de piernas.
Aplomo. Va creciendo. Como los árboles y las plantas; las ranas y los roedores.
¡ Delicadísimo !
Se lo comería el rey de la selva.
Y no puede cuidarlo el hipopótamo.
Los buitres se lanzarían a por él, dando círculos, mientras vuelan sobre el desierto.
Pero el niño no ha muerto. ¡ Vámonos !
No es ídolo de barro ni de oro.
No es mito aún, ni héroe griego.
No podría cabalgar, encima de un toro.
Lo amas con ternura. Tu furia no ha lugar. Él goza de un Futuro.
Por venir.
Para ilustrar tu sonrisa materna.
Para pintar tus ojos de cielo.
Para erradicar tus temblores de piernas.
Aplomo. Va creciendo. Como los árboles y las plantas; las ranas y los roedores.
¡ Delicadísimo !
Se lo comería el rey de la selva.
Y no puede cuidarlo el hipopótamo.
Los buitres se lanzarían a por él, dando círculos, mientras vuelan sobre el desierto.
Pero el niño no ha muerto. ¡ Vámonos !
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