Tu cara.-

Isaías Súvel

Me gusta más el seudónimo ARREBATADO DE TERNURA.-
TU CARA
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Manos siniestras de tormentas,
pero no pueden con mi empeño.
Arrastran las hojas, los árboles;
y de los cerros las crestas,
mas no pueden con mi sueño.

Como sueño quimérico,

padre,
de poetas a granel;
de taciturnos y tristes,
versadores de laurel.

Valientes versadores de amar,
pero de olvidar cobardes;
que lloran por las mañanas,
y sollozan por las tardes.

Estos vates…estos,
los que imploran y mendigan,
la presencia de un amor;
que suspiran,
por dos ojos de ilusión.

Y es la pena el padre del poeta.
Y es el verbo, su madre elocuente.

Y la pena lo engendra
lo entrama y lo mantiene;
lo engorda, lo adoba;
lo acicala y lo sostiene.

Y la vida con sus claves;
sus adverbios, sus palabras;
su ciencia, su alquimia;
su cultura y su arte;
lo entreteje y lo crea;
lo endulza y lo recrea;
lo pinta y lo abre.

¡Oh mi buen cuaderno¡,
estoy en una encrucijada;
no se si saciar mi amor,
o saciar de versos;
¡de versos, de versos
las ventanas!;
por aquella cara frágil
sin poder

mas,
ella arrasa mis mañanas.

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Última edición:
CARA SIN PODER
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Caras siniestras de tormentas
Pero no pueden con mi empeño
Arrastran las hojas, los árboles
Y de los cerros las crestas
Mas no pueden con mi sueño
El sueño quimérico y padre
De poetas a granel
De taciturnos y tristes
Versadores de laurel
Valientes versadores de amor
Pero de olvidar cobardes
Que lloran por las mañanas
Y sollozan por las tardes.
Estos vates…estos
Los que imploran y mendigan
La presencia de un amor
Que suspiran
Por dos ojos de ilusión
¡Oh pena¡ madre del poeta
¡Oh verbo¡…su Padre elocuente
…Y esta pena lo mantiene
Lo engorda, lo adoba
Lo acicala, lo sostiene
…Lo inspira y lo eleva
Y la vida con sus claves
Sus adverbios, sus palabras
Su ciencia, su alquimia
Su cultura y su arte
Lo entreteje y lo crea
Lo endulza y lo recrea
Lo pinta y lo abre.


¡Oh mi buen cariño¡
Estoy en una encrucijada
No se si saciar mi amor
O saciar de versos
De versos, de versos, de versos
La alborada.
Con aquella cara mejor
Esa…la sin poder de mi amada.


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En el equilibrio está la solución y la felicidad, amar y escribir es posible en la misma medida, el poeta no es prisionero de sus versos y es aconsejable que de su amor tampoco. Me ha gustado amigo Isaías. Un abrazo. Paco.
 

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