wilson yupanqui
Poeta asiduo al portal
Con la mirada distinta y lleno de soledad
rodeado de nuestra cosas, sentado en el sofá.
Aun cada mañana como antes lo hacía
contemplo desde mi ventana,
el bello morir de la aurora y el nacer de un nuevo día,
el tiritar del rocío entre los pétalos de las rosas
y sobre las hojas del cerezo
posarse las mariposas, en función matinal.
En mi habitación sombría, conservo aun tu retrato
reposa en cada palmo tu recuerdo de mujer;
en la pared un Picasso, de un entusiasta pincel
en el librero empolvado, el último poemario,
recuerdo de aniversario que guardaste para el olvido
y en la mesita de noche, la trágica carta tuya,
con letras desordenadas que escribiste al marchar.
Tu carta, mi pasaporte a la infelicidad
que no han logrado los años siquiera disimular.
Allá afuera ríe la vida,
transita la gente con singular alegría;
cantan las aves en los árboles verdes
y se viste de encaje la tarde nupcial.
Tu carta, frías palabras, rebuscadas lineas,
pensadas y calculadas
que abrióme en el pecho una herida.
Está allí y día a día, envejece y se amarilla
y se destiñe la tinta que sentenció mi alegría.
Está allí y aún refleja las mismas sensaciones
las torpes acusaciones queriéndote justificar.
Ella combina perfecta con toda mi realidad
la procesión va por dentro, por fuera, tengo que aparentar;
por eso cada mañana suelo contemplar
el bello morir de la aurora y un nuevo despertar,
que maquille con fantasía el dolor que debo ocultar.
rodeado de nuestra cosas, sentado en el sofá.
Aun cada mañana como antes lo hacía
contemplo desde mi ventana,
el bello morir de la aurora y el nacer de un nuevo día,
el tiritar del rocío entre los pétalos de las rosas
y sobre las hojas del cerezo
posarse las mariposas, en función matinal.
En mi habitación sombría, conservo aun tu retrato
reposa en cada palmo tu recuerdo de mujer;
en la pared un Picasso, de un entusiasta pincel
en el librero empolvado, el último poemario,
recuerdo de aniversario que guardaste para el olvido
y en la mesita de noche, la trágica carta tuya,
con letras desordenadas que escribiste al marchar.
Tu carta, mi pasaporte a la infelicidad
que no han logrado los años siquiera disimular.
Allá afuera ríe la vida,
transita la gente con singular alegría;
cantan las aves en los árboles verdes
y se viste de encaje la tarde nupcial.
Tu carta, frías palabras, rebuscadas lineas,
pensadas y calculadas
que abrióme en el pecho una herida.
Está allí y día a día, envejece y se amarilla
y se destiñe la tinta que sentenció mi alegría.
Está allí y aún refleja las mismas sensaciones
las torpes acusaciones queriéndote justificar.
Ella combina perfecta con toda mi realidad
la procesión va por dentro, por fuera, tengo que aparentar;
por eso cada mañana suelo contemplar
el bello morir de la aurora y un nuevo despertar,
que maquille con fantasía el dolor que debo ocultar.
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