Tu herencia, mi regalo

Te vuelvo a recoger en mi alma de papel,
el hartazgo de todas las demás cosas
me trae por un sendero oscuro hasta ti,
te observo en ésas tus fotos tan calientes,
mis dedos vuelven a pasear por los mismos lugares
de siempre, donde tú ya estás gastada,
y mi cerebro inundado por lluvia de hastío,
devuelve en forma de flashes
tu piel donde se dibujaban besos azules,
tu carne en una trémula satisfacción,
ese latido que me azora como la marcha del tren postrero...
Vuelven las palabras rociadas de dudas,
todas las preguntas que fueron un ejército perverso,
y tus olores, siempre tus olores,
me fustigan hasta hacer que ante ti, una puta foto,
me incline para besar mi origen... vuelvo a la mujer muerta
cuando ya no tengo nada que sobar, buscar, soñar,
abrazar como si esto no se estuviera acabando.
Eres tan triste como yo: jamás podrás ser una verdadera puta.
Tienes el rostro angelical que ninguna faz va a oscurecer,
ninguna mano moldear, ningún cuchillo partir:
siempre vuelvo a ti porque siempre eres igual que el primer día.
El único juego que me sobrevive, Laura.