"Tu no escribes poesia"
¿Como osas?
¿Quien te dio el poder de ser juez de la palabra?
¿Que de este mundo te hizo tener semejante guadaña?
(¿Que es poesia?) GAB
¿Acaso la poesia es un orden?
¡Es un caos de sentimientos!
¿Acaso la poesia son cien acentos?
¡Solo se acentua el amor!
La cultura,
bien hayada para quien tuvo la fortuna de tenerla...
¡Es oro sin duda!
¡Es la razon ante la locura!
El don de la pluma,
¡Ah amigo!
Tambien lo tienes,
vistes tus palabras de oro en cada frase.
(Y con oro cualquiera hace poesia)GAB
Tus titulos,
un honor que te reconozco y envidio.
Tu posicion,
sabe Dios que ganada la tienes.
Pero hoy amigo mio yo me pregunto:
¿Donde te olvidaste del sentir de una lagrima?
"Agua transparente que pasea mi mejilla"
¿De donde es esta frase?
¿Sale del corazon?
¿Sigue siendo tu mano (y te parafraseo de antiguas poesias tuyas) una extension de tu latir muerto?
En esas incontables noches de poetas,
hablando tu y yo de nuestras "bellas destinadas".
Hablando tu y yo del "dolor de la esperanza"
¡Escribiendo tu y yo!
¿Que era un acento entonces?
¿Que era tener pocos adjetivos?
¿Que era repetir amor en cada soneto?
¿Que eran por entonces las frases tan largas que podian romper "la danza simple" de una poesia?
Nada.
No eran nada.
¿Para que detenerse?
Detenerse cuando habla el amor.
Para mi.
Como hace veinte años.
La poesia surge y no se corrige.
La poesia nace y ya no crece mas excepto en el corazon.
Quien se detenga ha mirar las faltas...
¡Cuanto se pierde!
Muestro mis poesias tal como salen de mis adentros.
¡Tal como salen de mi interior!
Y si,
también se escribir corazón.
También se escribir poesía.
Es solo que cuando salen de mi pecho no van acentuadas.
Tu ya no sabes leer poesia.
¿Como osas?
¿Quien te dio el poder de ser juez de la palabra?
¿Que de este mundo te hizo tener semejante guadaña?
(¿Que es poesia?) GAB
¿Acaso la poesia es un orden?
¡Es un caos de sentimientos!
¿Acaso la poesia son cien acentos?
¡Solo se acentua el amor!
La cultura,
bien hayada para quien tuvo la fortuna de tenerla...
¡Es oro sin duda!
¡Es la razon ante la locura!
El don de la pluma,
¡Ah amigo!
Tambien lo tienes,
vistes tus palabras de oro en cada frase.
(Y con oro cualquiera hace poesia)GAB
Tus titulos,
un honor que te reconozco y envidio.
Tu posicion,
sabe Dios que ganada la tienes.
Pero hoy amigo mio yo me pregunto:
¿Donde te olvidaste del sentir de una lagrima?
"Agua transparente que pasea mi mejilla"
¿De donde es esta frase?
¿Sale del corazon?
¿Sigue siendo tu mano (y te parafraseo de antiguas poesias tuyas) una extension de tu latir muerto?
En esas incontables noches de poetas,
hablando tu y yo de nuestras "bellas destinadas".
Hablando tu y yo del "dolor de la esperanza"
¡Escribiendo tu y yo!
¿Que era un acento entonces?
¿Que era tener pocos adjetivos?
¿Que era repetir amor en cada soneto?
¿Que eran por entonces las frases tan largas que podian romper "la danza simple" de una poesia?
Nada.
No eran nada.
¿Para que detenerse?
Detenerse cuando habla el amor.
Para mi.
Como hace veinte años.
La poesia surge y no se corrige.
La poesia nace y ya no crece mas excepto en el corazon.
Quien se detenga ha mirar las faltas...
¡Cuanto se pierde!
Muestro mis poesias tal como salen de mis adentros.
¡Tal como salen de mi interior!
Y si,
también se escribir corazón.
También se escribir poesía.
Es solo que cuando salen de mi pecho no van acentuadas.
Tu ya no sabes leer poesia.
