Kabuki
Poeta recién llegado
Ultraviolencia: 2 brujas
Del monte de la vergüenza
y de ese cráter de residuos fecales,
donde la ciudad de la furia
grita con brasas en los bordes, de
un pedo nació las 2 brujas.
La primera era enana, de pelo de crin,
de cara con manchas de hongo,
y la nariz afilada como la de un tumi.
La segunda era regordeta, de afásico
vocabulario, llorona, y
bruta a cuchillazos.
Ambas vivían en barrios marginales,
y los negaban. Ambas creían ser amadas,
y estaban solas.
Su ira se desató al ver su
fealdad apocalíptica en el espejo
de la luna.
Ahhhh, No no no, Ahhhh,
no No no, Ahhh.
Cada noche, sus corazones
se hacían de gusanos.
Cada noche, noche de malaria.
Un día cualquiera,
cualquiera de otoño vislumbraron
la Armonía; un mes de abril, la
quisieron matar.
Ellas sabían que por su
paupérrimo piso y su mala elegancia,
jamás iban a tañer las liras.
Desde ese momento, se hicieron
llamar, La Complejo y La Envidia.
Se ven alrededor de las aulas, en el
inodoro casi al jalar la palanca,
en la página 3 de los periódicos, en el
condón con sida.
Ellas mutan como ratas y
atacan en la oscuridad con su
olor a desagüe, ellas se
envejecen a 100 x 1000 cuando sale el Sol.
Ambas yacen ahorcadas en
el patíbulo clandestino Hiroshima del 46.
Donde yo las encontré, un jueves de turno,
en los pasadizos del andén con
una mujer a mi lado, que alzándose
valiente la falda un prisma brilló.
Fllsssssssssh. Las desintegró.
y de ese cráter de residuos fecales,
donde la ciudad de la furia
grita con brasas en los bordes, de
un pedo nació las 2 brujas.
La primera era enana, de pelo de crin,
de cara con manchas de hongo,
y la nariz afilada como la de un tumi.
La segunda era regordeta, de afásico
vocabulario, llorona, y
bruta a cuchillazos.
Ambas vivían en barrios marginales,
y los negaban. Ambas creían ser amadas,
y estaban solas.
Su ira se desató al ver su
fealdad apocalíptica en el espejo
de la luna.
Ahhhh, No no no, Ahhhh,
no No no, Ahhh.
Cada noche, sus corazones
se hacían de gusanos.
Cada noche, noche de malaria.
Un día cualquiera,
cualquiera de otoño vislumbraron
la Armonía; un mes de abril, la
quisieron matar.
Ellas sabían que por su
paupérrimo piso y su mala elegancia,
jamás iban a tañer las liras.
Desde ese momento, se hicieron
llamar, La Complejo y La Envidia.
Se ven alrededor de las aulas, en el
inodoro casi al jalar la palanca,
en la página 3 de los periódicos, en el
condón con sida.
Ellas mutan como ratas y
atacan en la oscuridad con su
olor a desagüe, ellas se
envejecen a 100 x 1000 cuando sale el Sol.
Ambas yacen ahorcadas en
el patíbulo clandestino Hiroshima del 46.
Donde yo las encontré, un jueves de turno,
en los pasadizos del andén con
una mujer a mi lado, que alzándose
valiente la falda un prisma brilló.
Fllsssssssssh. Las desintegró.
