Puccinela
Poeta adicto al portal
Era un año cualquiera,
donde los dias de otoño
eran tenues,
donde las hojas perdían color.
Un año cualquiera,
donde la magia de la primavera
no era mas que un brote de vida,
un parpadeo al jazmín.
Un año,
donde el verano sudaba,
goteando miles de rayos
en las espaldas de asfalto
y en las arenas de colores.
Un simple año,
donde el invierno dejo temblor
en los esqueletos,
donde las mantas eran las pieles
y las nubes el manto,
y el agua la lágrima viva
del llanto ahogado.
Ese año cualquiera,
algo cambió.
donde los dias de otoño
eran tenues,
donde las hojas perdían color.
Un año cualquiera,
donde la magia de la primavera
no era mas que un brote de vida,
un parpadeo al jazmín.
Un año,
donde el verano sudaba,
goteando miles de rayos
en las espaldas de asfalto
y en las arenas de colores.
Un simple año,
donde el invierno dejo temblor
en los esqueletos,
donde las mantas eran las pieles
y las nubes el manto,
y el agua la lágrima viva
del llanto ahogado.
Ese año cualquiera,
algo cambió.
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