El Cielo de Octubre
Poeta asiduo al portal
Las frases inútiles, las palabras mudas,
el mirar sin verte.
El paisaje verde donde deletreo mi memoria.
Las mentiras que acompañan de la mano a la historia.
El sol,
y los hilos de los que pende.
El corazón que cabalga
y queda después inerte.
El monumento que precede a la victoria.
La musa erguida
que en estatua se convierte.
Esa herida que sabe a mármol,
esa herida que daña el vientre,
la hoz transitoria
entre aquello que ahora es frío
pero que una vez, dicen,
fue caliente.
La pasión con la que el corazón
exige un latir diferente.
El verte a ti mismo arrodillado,
con ella en frente,
y el sentirte humillado al saber
que lo que antes fue pasado
nunca más será presente.
el mirar sin verte.
El paisaje verde donde deletreo mi memoria.
Las mentiras que acompañan de la mano a la historia.
El sol,
y los hilos de los que pende.
El corazón que cabalga
y queda después inerte.
El monumento que precede a la victoria.
La musa erguida
que en estatua se convierte.
Esa herida que sabe a mármol,
esa herida que daña el vientre,
la hoz transitoria
entre aquello que ahora es frío
pero que una vez, dicen,
fue caliente.
La pasión con la que el corazón
exige un latir diferente.
El verte a ti mismo arrodillado,
con ella en frente,
y el sentirte humillado al saber
que lo que antes fue pasado
nunca más será presente.
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