T.P. Garden
Poeta recién llegado
Hay señal de vida en un libro
acostado sobre la mesa del comedor
Más vida que por fuera de la ventana
que da al boulevard de noche
Hay ruidos en las páginas de un libro
Ruidos más inquietantes
que el de los autos esporádicos
que rondan como un oleaje invisible
Hay más días en un libro
que los que me tocaron vivir antes de leerlo
y más reflexiones conscientes de su pronto vencimiento
que aquellas que mitifiqué
en algún cuaderno
Lo estoy mirando ahora mismo
y me habla a través de las palabras que escribo
como un compendio de resabios que dejó su lectura
Y hay algo que me hace pasear
por la imagen de este libro en esta noche
visitando un poema
tendido a la fiel expectativa de algo
Pero ese algo que me hace pasear
y divagar despacio por la poesía
es tan sólo un amor
deslizando su tierna caída de terciopelo
sobre un living desordenado
acostado sobre la mesa del comedor
Más vida que por fuera de la ventana
que da al boulevard de noche
Hay ruidos en las páginas de un libro
Ruidos más inquietantes
que el de los autos esporádicos
que rondan como un oleaje invisible
Hay más días en un libro
que los que me tocaron vivir antes de leerlo
y más reflexiones conscientes de su pronto vencimiento
que aquellas que mitifiqué
en algún cuaderno
Lo estoy mirando ahora mismo
y me habla a través de las palabras que escribo
como un compendio de resabios que dejó su lectura
Y hay algo que me hace pasear
por la imagen de este libro en esta noche
visitando un poema
tendido a la fiel expectativa de algo
Pero ese algo que me hace pasear
y divagar despacio por la poesía
es tan sólo un amor
deslizando su tierna caída de terciopelo
sobre un living desordenado
