Quizás estas gotas de lluvia tengan razón,
dejarse arrastrar al sumidero
y dejar rastro en el cristal sea suficiente.
Mas aun las colillas de este día
dan sus últimos lengüetazas sobre la acera
y calzan de humo estos campos de invierno tardío.
Noches de frío, de temblor de manos,
cantan al toser y no quiero dejar de oír.
Poetas de boca seca y saliva estéril.
¿Pero que sabré yo de poesía rota?
¿De poesía en charcos turbios?
Solo soy inventor de lo ya inventado.
Abrazo lo ya mordido y lo desgastado.
Soy creyente de lo terrenal, de las huellas que piso.
De ocasos más sangrantes que yo.
Pero quiero empolvarme
De esa melodía sin compás
Y de la poesía mascada.
Solo amante de lo amado,
Solo poeta, solo un poeta
URL: www.poesiamojada.blogspot.com
