ASSANE
Poeta fiel al portal
Veo a mi padre paseando distraido,
con su lunar en la mejilla izquierda y sus zapatillas azules,
y ese baston enmarañado que roza con abatimiento la imperfeccion del suelo.
Camina solo,
girandose hacia las chicas de piel clara,
buscandome...
Acariciando las miradas herrumbrosas en el largo camino.
Tiene ese aire de los poetas olvidados,
de los pintores que han vendido el alma...,
y confunden el crepusculo con manchas de mercromina.
A veces, solo a veces,
se detiene en un atavio de cordura,
y se rasca con indolencia los bolsillos.
Mi padre tiene cosas de Perez Reverte,
de Bousoño,
del poeta tan amado Benedetti...
Parece mas esbelto de lo que es,
y en los dias de lluvia se toca la calva,
languidece,
y examina la sopa turbia de los charcos.
Ayer bajaba por una calle anonima,
mirando de soslayo los senos de los maniquies.
Daba gusto verlo,
con ese abrigo ancho...,
haciendo esgrima verbal con abejas invisibles.
Puede que estubiese pensando en su niñez,
antes de concebirme en un suero anfibio.
Luego se sento,
y se me quedo mirando un instante,
y al verlo alli callado,
solo,
pense en otra cosa,
pense en si no seria la muerte...,
al ver brillando en sus ojos una premonicion.
con su lunar en la mejilla izquierda y sus zapatillas azules,
y ese baston enmarañado que roza con abatimiento la imperfeccion del suelo.
Camina solo,
girandose hacia las chicas de piel clara,
buscandome...
Acariciando las miradas herrumbrosas en el largo camino.
Tiene ese aire de los poetas olvidados,
de los pintores que han vendido el alma...,
y confunden el crepusculo con manchas de mercromina.
A veces, solo a veces,
se detiene en un atavio de cordura,
y se rasca con indolencia los bolsillos.
Mi padre tiene cosas de Perez Reverte,
de Bousoño,
del poeta tan amado Benedetti...
Parece mas esbelto de lo que es,
y en los dias de lluvia se toca la calva,
languidece,
y examina la sopa turbia de los charcos.
Ayer bajaba por una calle anonima,
mirando de soslayo los senos de los maniquies.
Daba gusto verlo,
con ese abrigo ancho...,
haciendo esgrima verbal con abejas invisibles.
Puede que estubiese pensando en su niñez,
antes de concebirme en un suero anfibio.
Luego se sento,
y se me quedo mirando un instante,
y al verlo alli callado,
solo,
pense en otra cosa,
pense en si no seria la muerte...,
al ver brillando en sus ojos una premonicion.
