Una bala de abril

1. Las palabras son globos de aire excitados por el viento.
2. Los globos huelen a infancia, y se nos quiebran a menudo entre las manos.
3. El olor de la infancia es un cántaro roto que acuna la memoria.
4. La memoria huele a infancia y a tumba; a ciclón, a ternura; su perfume lleva dientes y garras.
5. Los palabras pueden ser dulces garras, dentelladas de miel espoleadas por un viento de fuego.

Marla dijo:

Lo intentaré de nuevo, doctor. Es sencillo:

1. Desmenuzo un relámpago.
2. Lo aplasto con las vértebras del silencio.
3. Me repito cien veces: son solo nueve ninfas proscritas; nueve dedos de arena.
4. Nueve dedos de arena no pueden disparar una bala de abril.
5. Una bala de abril jamás asesinaría esta sombra oceánica.

Es tan simple, tan fácil:

1. Las palabras son globos de aire excitados por el viento.
2. Los globos huelen a infancia, y se nos quiebran a menudo entre las manos.
3. El olor de la infancia es un cántaro roto que acuna la memoria.
4. La memoria huele a infancia y a tumba; a ciclón, a ternura; su perfume lleva dientes y garras.
5. Los palabras pueden ser dulces garras, dentelladas de miel espoleadas por un viento de fuego.

Entiéndame, doctor:
Creí que un pájaro de plata hablaba el mismo idioma que mi sangre.
Ahora lo sé con certeza: era solo una bala de abril descorchando una botella de espuma en mi conciencia.

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Marla dijo:

Lo intentaré de nuevo, doctor. Es sencillo:

1. Desmenuzo un relámpago.
2. Lo aplasto con las vértebras del silencio.
3. Me repito cien veces: son solo nueve ninfas proscritas; nueve dedos de arena.
4. Nueve dedos de arena no pueden disparar una bala de abril.
5. Una bala de abril jamás asesinaría esta sombra oceánica.

Es tan simple, tan fácil:

1. Las palabras son globos de aire excitados por el viento.
2. Los globos huelen a infancia, y se nos quiebran a menudo entre las manos.
3. El olor de la infancia es un cántaro roto que acuna la memoria.
4. La memoria huele a infancia y a tumba; a ciclón, a ternura; su perfume lleva dientes y garras.
5. Los palabras pueden ser dulces garras, dentelladas de miel espoleadas por un viento de fuego.

Entiéndame, doctor:
Creí que un pájaro de plata hablaba el mismo idioma que mi sangre.
Ahora lo sé con certeza: era solo una bala de abril descorchando una botella de espuma en mi conciencia.

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Bolìvar Alava Mayorga dijo:

Estimada Marla.
Me niego a "opinar": a.) nunca respondes a tus opinadores !!!, en "psicològia" se determina (arrogancia retenida) ya que el "narcisismo" necesita solo adulaciones ??? y b.) seguramente, si se te harà las debidas "observaciones" no haràs, ningùn "acatamiento" a la verdad expuesta, ya que sentiràs herir tus "sensibilidades"... y aquello es tan "deplorable y negativo" !!!, a una "poeta"... que manifiesta tan bien el "surrealismo", te saludo Afro d'Olivan.

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lomafresquita dijo:

Ayyy Marla , hay cosas que no puede curar la medicina, tal vez sí las palabras que acarician el alma, las miradas que penetran hasta el corazón, tal vez sí.. Tu poema es bellísimo, original y profundo y me ha encantado leerlo, mucho. Besazos llenos de cariño y de admiración....muáááácksss...

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Marla dijo:

Lo intentaré de nuevo, doctor. Es sencillo:

1. Desmenuzo un relámpago.
2. Lo aplasto con las vértebras del silencio.
3. Me repito cien veces: son solo nueve ninfas proscritas; nueve dedos de arena.
4. Nueve dedos de arena no pueden disparar una bala de abril.
5. Una bala de abril jamás asesinaría esta sombra oceánica.

Es tan simple, tan fácil:

1. Las palabras son globos de aire excitados por el viento.
2. Los globos huelen a infancia, y se nos quiebran a menudo entre las manos.
3. El olor de la infancia es un cántaro roto que acuna la memoria.
4. La memoria huele a infancia y a tumba; a ciclón, a ternura; su perfume lleva dientes y garras.
5. Los palabras pueden ser dulces garras, dentelladas de miel espoleadas por un viento de fuego.

Entiéndame, doctor:
Creí que un pájaro de plata hablaba el mismo idioma que mi sangre.
Ahora lo sé con certeza: era solo una bala de abril descorchando una botella de espuma en mi conciencia.

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Marla dijo:

Lo intentaré de nuevo, doctor. Es sencillo:

1. Desmenuzo un relámpago.
2. Lo aplasto con las vértebras del silencio.
3. Me repito cien veces: son solo nueve ninfas proscritas; nueve dedos de arena.
4. Nueve dedos de arena no pueden disparar una bala de abril.
5. Una bala de abril jamás asesinaría esta sombra oceánica.

Es tan simple, tan fácil:

1. Las palabras son globos de aire excitados por el viento.
2. Los globos huelen a infancia, y se nos quiebran a menudo entre las manos.
3. El olor de la infancia es un cántaro roto que acuna la memoria.
4. La memoria huele a infancia y a tumba; a ciclón, a ternura; su perfume lleva dientes y garras.
5. Los palabras pueden ser dulces garras, dentelladas de miel espoleadas por un viento de fuego.

Entiéndame, doctor:
Creí que un pájaro de plata hablaba el mismo idioma que mi sangre.
Ahora lo sé con certeza: era solo una bala de abril descorchando una botella de espuma en mi conciencia.

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Marla dijo:

Lo intentaré de nuevo, doctor. Es sencillo:

1. Desmenuzo un relámpago.
2. Lo aplasto con las vértebras del silencio.
3. Me repito cien veces: son solo nueve ninfas proscritas; nueve dedos de arena.
4. Nueve dedos de arena no pueden disparar una bala de abril.
5. Una bala de abril jamás asesinaría esta sombra oceánica.

Es tan simple, tan fácil:

1. Las palabras son globos de aire excitados por el viento.
2. Los globos huelen a infancia, y se nos quiebran a menudo entre las manos.
3. El olor de la infancia es un cántaro roto que acuna la memoria.
4. La memoria huele a infancia y a tumba; a ciclón, a ternura; su perfume lleva dientes y garras.
5. Los palabras pueden ser dulces garras, dentelladas de miel espoleadas por un viento de fuego.

Entiéndame, doctor:
Creí que un pájaro de plata hablaba el mismo idioma que mi sangre.
Ahora lo sé con certeza: era solo una bala de abril descorchando una botella de espuma en mi conciencia.

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