child-of-the-grave
Poeta adicto al portal
Una carta en tu buzón
El oído se acostumbra
al silencio absoluto
entonces un murmuro
es un grito estridente.
Una partícula de luz,
diáfana cual lágrima,
es el astro soberano
de estrellas pigmeas.
Y cuando permaneces
sellado como sobre
que deambula perdido
por todos los buzones
¿quién no leyó sobre
tu vana causa barnizada?
Las letras suelen ser
malinterpretadas...
Lasciva dislexia masiva
fundes el caudal del alma
con la miseria hiriente,
inherente a aquella sequía...
Entonces las rocas son lastres
y el fuego que quizá produzcan,
al frotarse con tu áspero semblante
escuchando el susurro del asfalto,
te hará recordar a quien en
la noche como brasa te abraza
para arder en la chimenea que
mientras tanto calienta tu casa.
El oído se acostumbra
al silencio absoluto
entonces un murmuro
es un grito estridente.
Una partícula de luz,
diáfana cual lágrima,
es el astro soberano
de estrellas pigmeas.
Y cuando permaneces
sellado como sobre
que deambula perdido
por todos los buzones
¿quién no leyó sobre
tu vana causa barnizada?
Las letras suelen ser
malinterpretadas...
Lasciva dislexia masiva
fundes el caudal del alma
con la miseria hiriente,
inherente a aquella sequía...
Entonces las rocas son lastres
y el fuego que quizá produzcan,
al frotarse con tu áspero semblante
escuchando el susurro del asfalto,
te hará recordar a quien en
la noche como brasa te abraza
para arder en la chimenea que
mientras tanto calienta tu casa.
