Sommbras
Poeta adicto al portal
.
Tengo enfrente a una mujer sentada.
Escribe.
Parece poeta.
Alza gira y cierra sus largas pestañas.
Me amenaza con ríos de leche, flores de luz,
como faro,
lleva un corazón en el pico encendido,
su boca me provoca con lo que podría brillar su ausencia.
Yo la reto con escribir la volatilidad de unas palabras…
"Amada, esto es lo que verás en mi mar..."
así podría empezar un poema en el que describiría
el collar de nuestro beso y el anillo de un momento.
(...le narraría palabras llenas de manos, una playa cabello de mujer,
frases de besos prestados, abrazos caricias sonrisas cuánta playa cuánta arena cuántos besos)
Ella a lo sumo lograría matarme de amor.
Con un poema,
yo en cambio
podría hacerla feliz.
Mais,
ella se levanta.
La cabeza me zumba como una caracola.
Sale de la terraza
y por la avenida de la playa se marcha.
Su espalda ya es una raya.
Su pelo será su oscuridad
y yo me sumergiré en la luna.
Gira en aire un vals,
diríase que la noche se apaga.
No viven en mi folio.
Es por ella. No viven.
Me quedo quieto esperándola.
Esperarla, tendré que esperarla,
así quizá resuciten
los cadáveres de las palabras.
..
.
Chus Soriano
.
.
Tengo enfrente a una mujer sentada.
Escribe.
Parece poeta.
Alza gira y cierra sus largas pestañas.
Me amenaza con ríos de leche, flores de luz,
como faro,
lleva un corazón en el pico encendido,
su boca me provoca con lo que podría brillar su ausencia.
Yo la reto con escribir la volatilidad de unas palabras…
"Amada, esto es lo que verás en mi mar..."
así podría empezar un poema en el que describiría
el collar de nuestro beso y el anillo de un momento.
(...le narraría palabras llenas de manos, una playa cabello de mujer,
frases de besos prestados, abrazos caricias sonrisas cuánta playa cuánta arena cuántos besos)
Ella a lo sumo lograría matarme de amor.
Con un poema,
yo en cambio
podría hacerla feliz.
Mais,
ella se levanta.
La cabeza me zumba como una caracola.
Sale de la terraza
y por la avenida de la playa se marcha.
Su espalda ya es una raya.
Su pelo será su oscuridad
y yo me sumergiré en la luna.
Gira en aire un vals,
diríase que la noche se apaga.
No viven en mi folio.
Es por ella. No viven.
Me quedo quieto esperándola.
Esperarla, tendré que esperarla,
así quizá resuciten
los cadáveres de las palabras.
..
.
Chus Soriano
.
.
Última edición:
